LAMENTO

Albe allucinate mordevano la carne

malata di morte

nel gelo del volo

dove la speranza

dimentica le pantofole

sul mezzanino della paura

Vasto si dilata immenso

il vuoto disperato

verso sperdute soglie

senza ritorno

I led verdi paralizzano

le cifre definitive

sull'orologio dell'angoscia

dove le ore congelate

sospendono definitivamente

ogni gesto

L'oceano di grigio informe

del cielo di Milano

copre col suo sudario

inutili percorsi senza meta

La tua immensa

bellezza malata

annega

con rabbia determinata

Il morbo incurabile

dilaga con devastazioni assolute

contaminando

ogni speranza

Lo spavento

invade spazi siderali

mentre il silenzio accecante

prende risoluto il sopravvento

La speranza alzava le braccia

verso la penombra

mentre tracce di incendi spenti

riempivano vuoti provvisori

" Torna indietro"

disperate sussurravano

urla ancestrali

sommerse nell'ovatta

Ti hanno regalato

una culla d'acciaio

e un sorriso beffardo

di impagabile desolazione

E sei bellissimo anche così

ora che ti sei vestito di lutto

per sposare la morte

l'innamorata assoluta

che ti ha ammaliato l'anima

fino a spezzarti un respiro

Gocce di freddo

hanno cristallizzato

corolle di asfodeli

e il liquido azoto

dilaga

col suo tsunami irreversibile

La valle del tempo

si riempie di carcasse

inutili

e di gusci di lumache vuoti

Cavalca i verdi pascoli del vuoto

mentre urla di silenzio

devastano albe definitive

Si incrinano canzoni accorate

e dalle parole

cadono sul selciato

gli accenti tonici

di cristallo

miseramente

spezzandosi

Milano, 22 maggio 2010 (©)Nanni Omodeo Zorini

E

anche

la speranza

sarà l’ultima a morire.

Abbiamo pure

avuto

certezze di carta bagnata

e malinconie

di cenere

Ma

Anche

La speranza

Sarà l’ultima a morire

Ogni abbandono

È una sciabolata

Nelle carni

Un pianto di bambino

Disperato

Nella notte

Un cielo grigio d’improvviso

Ma

Anche

La speranza

Sarà ultima a morire

Le voci

Tremolanti

Come candele d’inverno

Gridano

Angosce

Di ritorni impossibili

Ma

Anche

La speranza

Sarà ultima a morire

Gialli

Come arance acerbe

I nostri volti

Che sfidavano il gelo

Impassibili

Subiscono

Questa nuova

Ferita

Ma

Anche

La speranza

Sarà ultima a morire

Abbiamo sfoderato

Sorrisi più composti

Per guardare

In avanti

Ma

Sempre

La speranza

Sarà ultima a morire

(1979)

Il cielo respira

Il cielo respira, roco; tossiscono raucedini malate

Le strade avare della città. Consumata la speranza

Le nostre convulse attese,  erano ormai andate

Perdendosi fatue. Solo, l’attesa in lontananza

Miagola ora mogia e dimessa. O era la stessa

Che nutrivamo un tempo, cercando

Di scorgere volti vivi confusi nella ressa,

Andirivieni  di passi che ancora stanno andando

Un tempo che alita bisbigli nel cielo

Concavo sopra, torcendosi convesso.

Stiamo vedendo stendersi nel velo

Il dipanarsi inutile d’un sogno. In esso

Appare il film; proietta sopra il telo

quello che credi sia accaduto adesso

o in altre vite, già vissute e andate.

Tutto sta chiuso compresso in questa stanza.

La notte aspettava

La notte aspettava in sur-place

che fosse matura l’ora,

                        che l’alba, covata in silenzio,

promettesse il frutto incantato.

        E l’uovo, spaventato d’aprirsi,

indugiava ancora, sulle scorze di limone

        sparse  all’ombra  della  luna.

               

        Avevano già procrastinato l’alba,

per non turbare il risveglio

        dal sogno lubrico che covava, nascosto,

nelle pieghe d’ombra.

        Avevano promesso canti

di rugiada  incantata.

                Che facciamo, dissero,

rinviamo il mattino?

        La luna, sorniona,

                               Col

suo sorriso incinto di luce riflessa,

        prometteva speranze azzurre

per l’aria gelata che

                tremava

                        pallida

                               e incerta.

PRELUDIO

PRELUDIO

Su un angolo del portico

coccolava il proprio sguardo

Gazebi candidi sciorinavano

porchette e canederli

mazzi purpurei di capsicum

forme di cacio stagionate nel fieno

e mandorle caramellate

Aveva estratto da una sacca nera

un clarino lungo e lucido che carezzava

sfiorandolo con le lunghe dita

Pullulavano sguardi golosi

e sonori parlari davanti ai banchi

degli imbonitori garruli e loquaci

prodighi nell'offrire un tanto al pezzo

mescolando odori al brusio

Con labbra umide aveva assaggiato

il bocchino flessuoso cercando

ogni volta l'ancia con la lingua

per svegliarla dal suo torpore

Salami al tartufo e al barolo

tomini di capra al ginepro

barbera vivace e bonarda

birra cotta e cruda

prosciutto affettato a mano

Tornava a baciare il lungo

serpente lucido di ebano

digitando morbida le chiavi

perlustrando con lo sguardo

il sottobosco del portico

Il sordo brulichio degli acquisti

mescolato agli effluvi del cibo

stava scivolando all'indietro

scomparendo nel contorno indistinto

sempre più fuori fuoco

L'aveva posato ritto sulla campana

accanto alla sacca nera

che aspettava l'abbrivio

carezzandosi le mani

regalò uno sguardo complice

come d'intesa travestito da sorriso sornione

Gli ippocastani avari  di spogliarsi delle foglie

regalavano capsule nere di castagne matte

buone da tenere in tasca per fortuna

e per tagliarci timbri col temperino

per bambini di un tempo

Dalle mura che tenevano chiusi

giardini  segreti e preziosi

occhieggiavano curiosi

ciuffi di buganvillee spruzzate di rosso

da boccette d’inchiostro antico

Lo sguardo travestito da sorriso

aveva cominciato a dilagare

preludio di accordi progettati

anticipo di note e melodie

regalo intenzionale ed esclusivo

L'aria spazzata e ripulita

stava lì protesa per accogliere

melodie vibranti di sguardi

prorompenti dalla calda galleria di ebano

pregne di fiati umidi e saliva profumata

L'UOMO SOLO

L'uomo solo sorride,per gioco

al silenzio; si gusta la tranquilla

quiete di dentro. E quel poco

di suoni nella pace già greve e vasta.

Il colloquio sommesso che breve

ingarbuglia e confonde,

pronuncia  parole profonde,

sommesse,

 Novara, 08.06.09

OTTOBRE

S’era fatta di nuovo pungente l’aria 

nelle mattine e dalle case uscivano

fiotti odorosi  caldi di caffè.

Cercavamo nel vento tracce di fumo

di legna come firme dell’autunno che

di nuovo suggeriva tepori di letto.

Golosi portavamo quel desiderio

di casa aggrappato nel cuore

con nostalgia di infanzie magiche.

Le città tossivano rauchi meati

di motori dove un silenzio pigro

aveva covato nel buio assopito.

Le albe si tingevano di speranza

ubriache di tenerezza remota

e nuovi giorni fluivano nelle clessidre.

Accorati progettavamo teneri futuri

tenendoci la mano e il tuo sguardo

magico suggellava promesse.

POESIA 5.12.04

A volte, ancora, mamma,

mi viene un desiderio improvviso,

forte, di venir su da te, o di

telefonarti, così, per chiederti

come stai, o per raccontarti

l’ultimo episodio bello o doloroso,

della mia esistenza, sai?

Ma lo sappiamo ormai da troppo tempo

la tua casa è vuota e

devastata dall’assenza totale,

come la mia, ormai, sotto,

come un cimitero mesto e

disadorno.

                        Rimango così, allora,

stupito di questa assenza brutale

che il tempo ci regala e

sorrido mesto e mi

racconto da solo tutto quanto.

            Sei tranquilla di là?

Ti bacio le guance antiche

e tremo, pensandoti, con affetto

immenso.

                        La sera, allora,

prende il sopravvento!

Novara 05.12.04

POESIA

Sì,devo ammetterlo,la misura

é  colma,i calendari consunti

ingombrano a dismisura

consumati dal tempo e unti

di olio motore, e avanzi di  frittura ;

altri fogli satinati si sono aggiunti

e stipano i cassetti,con la bordura

scucita; sì, certo, siamo giunti

alla riva della palude, dove parte

la tappa finale; mucchi di carte

confusi,ciarpame e paccottiglia

qualcosa di indistinto che somiglia

a frammenti di vita. In disparte

pagine gialle del teatro dell'arte 

pensato dentro;la recita letta che piglia 

il fiato di emozioni,con mia figlia

cui consegno il testimone;il messaggio

criptato,prima del tonfo,fuori

nell'acqua limacciosa.Coraggio

ci vuole ancora, mentre i cori 

dei nonsense reiterati e vuoti

risciacquano l'aria metafisica 

per amare risate.

Novara 22-11-09

RESURREZIONE

Resurrezione

Nel sogno, ancora, il pianto accorato, di un’altra separazione

Per risorgere a settembre, è stato promesso, per reinventare

La speranza. I numero magici, contati ai semafori, con devozione

Regalano vaticini e pronostici augurali; bisogna aspettare.

Segni e graffiti nei luoghi e nelle cose, già guardate

In altri contesti, danno tremiti di nostalgia rassegnata;

Immagini lontane, con altro turbamento già carezzate.

Odori e sapori nuovi, nell’aria e nella bocca spalancata

Per un costante, ciclico rinascere, per rinverdire ancora

La storia raccontata tante volte, l’unica possibile e vera,

quella che ha scritto ciascuno, mese per mese, ora per ora,

sfacciatamente  urlata di mattino, di giorno e di sera.

La raccontiamo perplessi adesso, senza pudore, nel tramonto

Che incombe, caldo ed afoso; e ogni volta ci mettiamo

Afflati gioiosi e tremanti, che segnano riprese del racconto;

“che non sia questo chiedere troppo”? ancora chiediamo.

Ma disperata, rabbiosa, accorata, con determinazione rinnovata,

la canzone riprende, da cantare a squarciagola, con gli strambotti

suoi ricorrenti e modulati, le cantilene di nenie cullanti, flautata

e seducente, di un concerto blues    per i ritmi straziati e rotti

Pian piano cala la sera, spegnendo questi pomeriggi

Aspettando la brezza e forse un progetto  di pioggia

Con sguardi fermi fissati lontano; con estremo coraggio

Anche il sole dardeggia, testardo e cocciuto l’ultimo raggio

12.07.09

STRANIAMENTI

STRANIAMENTI

Connotazioni datate su oggetti quotidiani

come marchi di fabbrica desueti,fossilizzati

e dismessi;come lettere d'ottone aggettanti

da lastre di marmi smunte,da ricordi incerti e tremanti,

numeri telefonici senza prefissi,

tracce mnestiche di odori scomparsi

(dalle drogherie inghiottite nel gorgo del fluire inesorabile...)

Parole antiche come il grido dell'ombrellaio,

nella strada odorosa d'estate,

la nenia del mulìta o del venditore del ghiaccio

Nella foto dilavata da piogge autunnali

Novara d'aprile galleggia estranea a se stessa

guardata da altri occhi,connotata dall'assenza

e si lascia traversare indifferente come da un ricordo futuro

Il tempo si lascia finalmente guardare da fuori

nei giorni lenti della partenza,prefigurando

i sogni smorti dei ricordi,da quella dimensione nuova

congelata per sempre,nella fissità irrevocabile

dei giorni perduti 

11.05.08

NAUFRAGARE

NAUFRAGARE

Sulla zattera sgangherata

navigava a vista in sur-place verso

un presente disteso e dilatato

come l'eternità della condizione

estrema della morte.

Il tempo  congelato

come in una fotografia in bianco e nero.

Gli orologi del silenzio ticchettavano

la loro anoressia. Nel suo fiato umido e caldo

dilagava un urlo muto e impotente.

"Sto imparando a memoria l'agonia" disse

"una salma immensa occupa tutto lo spazio possibile."

Eppure ora, qui, a bordo della zattera

il suo sguardo sghembo e sguercio

guarda così il mondo. "Sempre ammesso

che il mondo esista e che non sia

una pura ipotesi mentale, una pura congettura gratuita."

Ogni tanto riusciva ancora a vedere qualcosa

per uscire dalle nebbie di quel  Lete macabro e buio

.

"Di tempo ne ho fin troppo! Sto vivendo

 in anticipo la mia eternità letargica nel regno delle ombre."

E intanto sul bordo malato della sera

distendevano immensi sudari di tenebra.

Il silenzio stava diventando penombra.

La zattera rollava in sur-place schiaffeggiando

l'onda fiacca e molliccia su cui rigurgitava

con andatura ubriaca

                         Cimici verdi delle piante

con il loro volo impacciato, rumoroso

e la loro forma acuminata e primitiva

colonizzavano le rive grigie 

Altro segno allucinante nella palude esistenziale....

La zattera sciaguattante masturbava

l'onda schiaffeggiando i rigurgiti

ripensandosi da sola

                                   mentre i filacci

di canapa si smollavano marci

Ottobre 2010

Fioccavano falde molli

Fioccavano falde molli e bagnate

variamente alternate a pioggia nevosa

in quel fine novembre

                                   di qualche

triliardo di anni fa

                        o giù di li

inutili farfalle bagnate di pioggia

Forse perché avremmo voluto

come più volte dicevamo cullando la speranza

doppiare la boa segnata dall'ultimo compleanno

nel calendario del Maestro e lui

aveva deciso di spegnere lo schermo

per riaccendere la luce diafana

dei neon sulla sala attonita

terminando ogni racconto

Parpaiole lagrimose

di neve gelata come quell'altra

farfalla vieppiù sognata

nel profumo di miele e di saponetta

sul bordo disperato dell'attesa

sul saliscendi delle emozioni nuove

falde definitive ed acquose

che si scioglievano

sul nero manto dell'autostrada

Assorto il dormiveglia del presogno

cantilenava in falsetto con un do alto

di testa

            miserere degli ultimi bocconi golosi

Ahi dolce sapore di mandorla e di aragosta

Ahi intenso sorriso del futuro

Ahi amarena intensa della tua bocca proibita

Ahi malinconia della mia sera gelata

Ahi profumo di morte e di lavanda

Naftalina e canfora tingevano di viola

il nero sporco che stava scaracchiando

flaccidi sputi freddi dalla sua bocca immensa

piena di vecchiaia e di morte

di rabbia feroce e desolazione

di disappunto incazzato e assoluto

Fioccavano parpaiole lagrimose 

di nevischio  gelato  e fradicio

inutili sogni di inutili farfalle

nel fine novembre

                           di ieri

che provava a celebrare così

la tristezza disperata dell'origine

e insieme della fine del mondo.

01 dicembre 2010
(con il  pensiero presente della partenza di Mario Monicelli)
(©)Nanni Omodeo Zorini

C’è qui, nella stanza, una tristezza accovacciata

C’è qui, nella stanza, una tristezza accovacciata,

che si guarda intorno languida e attònita. Stupisce

delle tracce scure  dei vuoti dei quadri alle pareti,

delle suppellettili rimosse, del clima di trasloco

imminente, dell’aria precaria che tutto assume, ora..

L’androne è stipato di oggetti in mostra per i rigattieri;

abbiamo stipato i miei ricordi, impacchettandoli nella carta

di giornale, adagiandoli in scatoloni da richiudere

col nastro adesivo color avana. Perché la partenza

è imminente; una calma vuota si distende piena

di attese; il filo di lana si dipana lento verso destini nuovi.

Duecento anni fa, ricordi? lambimmo questo cortile

con sguardi che ancora ci seguono, nei sogni ricorrenti.

Dal ballatoio guardiamo ancora in giù, su quel mare

verde delle foglie del clinto e della vite americana,

sospesi nel vuoto, ogni volta, ancora, come allora,

per sempre il bambino che siamo stati.

Scendevamo per la scaletta di ferro sul terrazzo

tra i rami del fico, turbati dalle sue foglie odorose.

Sulla terrazza grande giocavamo col fango e

zia Luisa ci lasciava fare la cacca nella vasca ovale,

per concimare la terra. In casa ci regalava l’aranciata

fatta con piccoli ovoidi di gomma forati, nell’acqua.

Salimmo le scale di cemento e la casa era immensa

e splendente, con la specchiera d’oro zecchino

e fummo principi eredi al trono di Spagna.

Dalle scale scese, nel pigiama a strisce, portato a braccia,

il babbo, col sorriso triste di chi ha letto il proprio destino.

Se non ci rivedremo ci vedremo in paradiso, diceva, e non

voleva dir niente, allora, per il bambino stupito che

non capiva che gioco si  stava giocando.

Come il gioco delle romanze melense di Tosti

cantate dalla mamma al piano, sotto l’immensa

specchiera dorata, con parole ovattate e garrule

bevendo il te; il bambino s’addormentava

sullo scomodo divano, nel salottino dalla tappezzeria

damascata. Secondo impero, non le posso dare di più,

dicono i mercanti che stanno per comprare il passato

a prezzo di svendita; è difficile piazzarli questi oggetti.

Le marine e il quadro di fiori finiranno in case estranee,

insieme alla principessa di Spagna; noi fuggiremo

in una mansarda luminosa, portando nella memoria

tutte le fotografie del passato; impacchettate

col nastro avana. Vedremo dall’alto il cielo basso di Novara

con la sua cupola che cerca di stagliarsi in alto,

alzandosi sulle punte dei piedi. Nel duemilacentodiciassette

sposeremo la donna luminosa che ci ha regalato l’allegria

e per i prossimi mille anni ci racconteremo le stesse

vecchie storie, abbellite, ogni volta, di nuove sfumature.

Ma ora, nella stanza, una tristezza accorata, languisce

lamentando le assenze .....

Commiato

Commiato

lungomari sonori di allegrie

imprestate,di attese deluse

domani,di incontri mancati,

di sguardi arrampicati

nel vuoto di presenze ridondanti,

che cercano immagini

evanescenti e sfumate

di sorrisi mesti e rassegnati

dopo,nei letti sudati,nei sogni

smorzati,sottotono,senza gusto

di fuochi d'artificio in fotocopia

e  mercatini  seriali

nomi di figli abbreviati

tutti alla stessa maniera

per storie speculari

di famiglie fotocopia

tutto questo sempre

l'avevamo già visto col gusto

amaro di delusione in sur-place

aspettando i domani che han tardato

troppo a venire

le barche lasciano

con luminarie provvisore

i lungomari ripetitivi

me ne sto anch'io

andando

con l'amaro

alla bocca

d'un altro carnevale

ferragostanto

da cliché

agosto 2008

E l'auto va...

E l’auto va

lasciati i viali alberati

e i ciottoli lisci di fiume delle strade del centro

e le nostre abitudini quotidiane, consolanti

E i cieli tersi si alzano maestosi come grandi velari

circondati laggiù dalla corona di atolli di cime ghiacciate;

ogni volta di nuovo stupiamo mentre il cuore diventa leggero

e l’aria si riempie di parole non dette, neppure pensate,sospese

E dicono che l’aria è tornata tiepida, che si risvegliano i  ghiri,

che allagano ancora il patchwork  sghembo delle risaie

che le gemme dei ciliegi stanno buttando foglioline fresche

e anche l’uva spina; solo l’amarena è più lenta e cauta

Nuovi vasti celesti ghiacciati  si gonfiano in alto

come mongolfiere immense dilatate dal vento

spinnaccheri crepitanti di organze azzurrose

e dicono che è bello, così…

                                               Ci mancano soltanto

risate fresche come l’acqua di fontana; singulti

e battiti d’ali.  Gli sguardi stupiti e perplessi

rimandano appena il cenno d’un sorriso.

E l’auto va

lambita da uno zefiro tremante come un ricordo

e tutto svetta via all’indietro sfocato

mentre va, e scorre rapido tutto nel tempo

06 aprile 2010