(emozioni cristallizzate nel tempo, continuano ad ardere,vero?)

(JAN RACHOTA)

Tante foreste
Tante foreste strappate alla terra massacrate
finite
rotativizzate
tante foreste sacrificate per
fornire la carta
ai miliardi di giornali che ogni
anno attirano l'attenzione dei lettori sui rischi del disboscamento."
Jacques Prévert

           "Spezzarti, per portarti via,
                                                sarebbe troppo doloroso,
                                                o fior di ciliegio:
                                                piuttosto sotto i tuoi petali rosa starò ad ammirarti
                                                fino al tuo appassire."
                                                                                       Bashò Matsuo

 Grigio stava

lì appoggiato sul clivo

assorto in un'ultima

pungente riflessione sulla vasta garza di brina

I corvi lanciavano rauchi

richiami gelati
                   subito annegati

nell'aria viola

Disteso tutto nell'involucro rugoso immobile provò

un inventario per le sue fibre dure.    
                                             Lenta

la luce fredda estendeva il silenzio

                                          oltre il dosso

Neanche una formica di nero

metallo a solleticare la scorza tra rughe e piccole cicatrici

La corteccia screpolava nuda

Lenta

la luce fredda estendeva il silenzio

                                              oltre la collina

Il fall—out regalava pulviscolo radioattivo sui rami rattrappiti impigliati in sfilacci di cellophan. Inutile guardare intorno o

voltare lo sguardo di dentro

ai ricordi bagnati dell'infanzia

Lenta

la luce fredda estendeva il silenzio

                                               oltre il fiume

Aggrappato al tepore

dell’ultimo sogno

consolava l’anima vegetale

di morbide sensazioni profumate

-Ah! la carezza della pioggia ah! le cetonie ronzanti

ah! le rapide piume felpate- Piccole lancette di ghiaccio scandivano pungenti

un tempo vuoto

Lenta

                                                                               la luce fredda estendeva il silenzio

                                           oltre la vallata

E piano giunge il vento non una lama ghiacciata soffiato da gote gentili non ancora una carezza lambisce calmo

Un brivido sorpreso

nelle membra legnose la linfa é pervasa da sussulti inattesi

e stupisce tutto tremando odorando un profumo di terra

-Il vento,com'é buono il vento

che dolce sapore le sue carezze-

e lo sguardo si colma di luce gialla

che si scalda piano

-Il sole,com'é buono il sole

che dolce musica il suo tenero sguardo-

Lento

                                                                                 il tepore brulica di fremiti

oltre il dosso –

-   L'azzurro,com'é pulito l'azzurro

                                         che profumo di lontananze il suo specchio-

E piano una linfa nuova

dolcemente sale nei vasi legnosi –

-Come dirlo,come cantarlo

tutto questo che accade-

E subito a interrogarsi

che non sia ancora un sogno

fantasma malinconico della notte

prolungato oltre i confini consueti

E si vergogna ancora della provata allegria, ingiustificata

                                                                       Lento

                                                                                 il tepore brulica di attese

                                                                       oltre la collina

canteranno i campi di girasole

i flauti scandiranno il tempo

al controcanto dei violini

ancora pronuncerò parole di speranza...-

Una linfa nuova

          faceva vibrare  il grigio del tronco

L'ontano stupito ancora tremava 

guardando perplesso lontano

                                                           25.01.87

NOSTALGIA

Tu non sai, dolcezza, i giorni passati e perduti...

quelli miei, remoti e lontani, ormai.

Ti ho mai raccontato, i picnic proletari

sulle panchine del lungolago di Stresa?

Con scatolette di sardine e pane raffermo

cartocci di oleata  bisunta di prosciutto e salame affettato,

di immense olive nere carnose e saporose,

di carciofini e funghetti gocciolanti...

Ti parlo di tempi molto remoti, sai?

Talmente remoti che ancora nessuno conosceva

il tuo profilo elegante e slanciato, sui tuoi polpacci

ben torniti dai tacchi alti, né il tuo portamento

delizioso e sublime,flessuoso nella minigonna sobria,

né il tuo sguardo sovrano... Quel tempo

non avrebbe saputo pronunciare la tua immagine,

come la contemplo io ora, qui, in questa dimensione nuova

che masturba i ricordi sepolti, con uno struggimento

sottile e lancinante. Era un'altra dimensione.

La lanugine umile e modesta

di quelle teste rapate di orfanelli

era il pelo rasato e infeltrito sulle zucche

di noi asinelli; altrimenti percosso

da mani legnose che sapevano

di mozziconi usati fino allo spasimo degli ultimi millimetri...

Non riesco, ora, a ricordare altro, se non

un'atmosfera diversa, di evasione dalla gabbia,

di sapori e ghiotti profumi, intrisi

dell'odore bagnato e amaro del lago...

come un odore di morte…

E ora, qui, su questa terra nuova

che volge rassegnata al tramonto

tornano alla luce. Insieme

a tutte le primavere e le estati, al sole asciutto

ai cieli puliti e intensi, agli azzurri tersi,

ai boschi ombrosi e umidi, alle cime da raggiungere

col ghiaccio secco nella faringe,

alle alghe a cespuglio

mentre i polmoni scoppiano in apnee prolungate,

alle bracciate fresche e salate nel mare,

alle vasche da contare a cadenza…

Insieme alle amarene tiepide appena raccolte,

ai mirtilli d’inchiostro, ai porcini paffuti

che giocano a nascondino, al profumo di muschio

e licheni che nascondi tra le cosce di donna flessuosa,

ai  seni turgidi come pesche mature,

ai glutei sodi come albicocche dorate,

alla peluria minuta che io carezzo col labbro...

Restiamo invasi di nostalgia di tutto

dell’allegria e della tristezza,

dei lutti e dei banchetti,

dei balli sfrenati e delle canoe sulle lanche del fiume,

dei funerali e delle nozze,

dei concerti di oboe e delle sonate di legni e fiati...

Dell’infanzia amara e sognante,

dei caleidoscopi di paura e di speranza,

degli incubi cupi e del buio delle catacombe...

Novara, 6-9 settembre 2010

C'erano tre ragazze Katarina, Sofia e Jana.,

tre fiori sbocciati sotto il cielo azzurro di Grecia-

Katarina guardava duro con gli occhi bui

di desiderio: la sua pelle era scura come l'ombra­-

Sofia aveva negli occhi l'acqua del mare

seni gonfi erompevano dal costume­-

Jana,certo, era la migliore delle sorelle:

occhi lunghi e socchiusi da tahilandese,

carni tenere,sode,color ambra,

sorrideva timida con profumo di salvia­

C'erano tre fiori,sbocciati sotto il sole di Grecia:

l'ibisco rosso e profondo come dopo l'amore

l’oleandro bianco dal profumo intenso,

il cappero si chiudeva carnoso preparando

un frutto piccante,morbido e sensuale­

C'erano tre sorelle da marito

nella carne sentivano una canzone lubrica

e si facevano carezzare dal vento,

si lasciavano baciare dal sole,

si facevano leccare dal mare­

Il piccante della carne di Jana

aspettava di maturare

sotto il cielo azzurro di Grecia­

20.7.80 Leros-Platani

Quanti sassi butterai nel mare,Maria,

con gli occhi ragazzi che cercano

il tuo Manolis, pescatore di pesci ragazzo,

quanti sassi per rubare un'occhiata Maria,

quanti sassi buttati nel mare.

Il mare é pieno d'acqua e di pesci,

le reti sono gialle, i bambini

giocano con gli spruzzi e la sabbia.

Inarchi il nudo magro e lungo, Maria

raccogli i capelli, ti tendi tutta

cercandoti un corpo di donna

troppo acerbo,ancora,troppo acerbo,

e ti brucia negli occhi questo sogno

che giochi,nervosa, questo gioco

che sogni,nervosa_,Maria.

Manolis_, pescatore di pesci, sorride pigro,

tra  i denti bianchi_, principe del mare,

tendendo svogliato le reti, lasciandosi baciare

dai tuoi occhi, cercandoli, pigro,

pescatore di pesci del mare.

Dove andranno di notte le stelle,  Maria,

dove vanno le barche, nel buco immenso

del buio, dove vanno i tuoi sassi, Maria,

dove sono di notte i gabbiani corti, dalle ali

immense, dove vanno i tuoi sassi,

che butti, con occhi che cercano altrove,Maria?

Sulla porta di casa : ride coi denti bianchi,

pescatore di stelle del cielo,

Manolis, principe pigro,

mentre passa e ripassa , Maria,

lanciando ami pungenti di sguardi,

bruciando sogni ragazzi; bruciando

il suo corpo bambino, passa e ripassa Maria.

Povera, dolce Maria, bambina

che vuole essere grande,

che fatica essere donna, che fatica

in un sogno di sole e d'acqua,

che fatica gridare nell'aria con tutto il corpo,

corpo acerbo di bambina, la pazza

euforia di farfalle e fiori d'ibisco

che ti riempie tutta, regalandoti infine

quel corpo che già ti sentivi..

Quanti sassi ha buttato nel mare , Maria,

con gli occhi di bambina che cercano

il suo Manolis, pescatore di pesci ragazzo,

quanti sassi per rubare un'occhiata,Maria,

quanti sassi buttati nel mare!

1980, Kardamena

Tornava una domenica d'agosto
(o partiva, dipende da dove lo guardi)
sul vagone a microonde di seconda
zuppo di brodo caldo, tornava,
partendo col treno, per arrivare, forse,
aperte le porte che dopo avevano serrato
sospeso nell'umido e nel tempo,
fermo lo spazio relativo
(correvano pioppi e salici, ma
fuori)
in surplace
sul bordo d'un lago apiombo
pencolando come la padella
del pendolo, scivolava barcollando
giù  di nuovo da dove partito ( o
viceversa?)  masturbando l'orologio
ferroviario
 La zuppa di brodo caldo
nel vagone ferroviario tornava
a partire tornando
 inchiodate ai salici
pelli di talpa sacrificali
 Solo, sperava di arrivare,
prima o poi, in qualche luogo, dove
potere lavarsi le mani sudate, e
tergere, con panni freschi,
quella patina
morta.

(anni 80/90)

CAMPANE

 Rintoccano arcane con suono metallico

le mie campane, come tinnanti

bronzee melodie, o armonie, non so,

le ore e i quarti e  le mezz'ore

come lontani echeggi dell'infanzia

a San Nicola,

                   in ricordi di altri

scomparsi con le loro emozioni

e tristezze  ed  amori,

                               i  ragazzi

che  vado a  trovare,  ogni  tanto,

al  camposanto di  Cilavegna Lomellina-

E piange muto il  ricordo  diafano

di  quel  passato  ora  mio

intriso  nelle  ceneri bagnate

delle  campane  tinnanti  di  Ornavasso

di  un  allora  che   si  mescola  con

questo  tinnare  di  questa  Cologna qui

che  non  esiste, ma  è qui  che  tinna  le  ore

e le mezz'ore, ma  non  c'entra  e, non  lo  sa,

ma  tinnula   uguale,  estraneo,

violentemente  estraneo  a  tutto

a  tutti noi che   ascoltiamo, estranei

questo tinnare  assorto.

                                 Il  nostro

morto  passato, nei camposanti della  memoria... 

Le  ore  piangono, tristi, alla   fontana  del  ricordo

Di  nuovo, in  qualche  posto

lo  sai, lo  so,  avremo  sempre 

addosso  questo odore  soffuso

di  metallico  suono  di  campane.

Cerco  sempre, ancora...

nel  buio  profondo  di  questa  notte  immensa

colorata  del   diafano tinnulo  di  campane...

MARTA

Miele Alla Rosa, Tenerella Apina,

Mista Alla Rugiada. Ti Avevamo

Molto Attesa. Rannicchiata Ti Addormenti,

Morbida Albicocca Rosa, Tu. Agosto,

Matura Allegria, Ridendo Ti Attende,

Gioco, qui, col tuo sconosciuto nome

sulla collina che nel lago ha il piede

nel pomeriggio del nove di giugno

Le tessere del gioco non so come 

una alla volta trovano la sede adatta; 

tengo le parole in pugno

Ma vibra tutta l'aria del tuo nome

nuovo. Sull' altra riva s'intravede

Alzo e Pella, ma è nascosta Pogno

E monto sull'acrostico di un nome

un castello di carte, ma si vede

che è già meno fragile d'un sogno

*che è già più solido di un sogno

*che si regge più solido d' un sogno

*che sta dritto più solido d' un sogno

Corconio di Orta 9 Giugno 1991 16.45

mi sono regalato..

Mi sono regalato

Una passeggiata di parole

Perché ero ancora, sempre

Lì ad aspettare il tuo ritorno

E volevo sgranchirmi l’anima

E la bocca

E il corpo tutto

La strada camminava piano, con me

E il respiro non era affannoso

I passi non erano più laceri

E stanchi

Vedevo passare  gli attimi

Col  contagocce della medicina d’erbe

E l’aria s’era fatta calma e curiosa

Contavo le ore al campanile d’Ornavasso

E le mezz’ore

E i quarti

Senza fretta

Sonori e dolci

Come un infuso di malva e menta

Come una medicina d’ombra

Come un soffio di vento nuovo

Carezzavo la tua immagine

Che mi riempie l’anima

Il tuo nudo morbido e bagnato

I tuoi sorrisi di cioccolato al latte

Il tuo respiro profumato di rosmarino

Il tuo sguardo proteso e terso

Le tue parole vellutate come albicocche

Le tue cosce lisce come peschenoci

E la strada mi veniva dietro

Complice e sorniona

Semplice come bere il latte

Tiepida come la tua pelle

Remissiva come una capra

Sicura come la speranza

Risoluta come la determinazione

E le parole giocavano a nascondino con le foglie

I sassi luccicavano lisci

I tuoi pensieri colmavano l’aria

E veniva

Pian piano

La sera

“Il re del Portogallo - non sa ballar la samba…”

cantava  nella sua eco vacillante

una balera lontana, mezzo secolo fa,

“… ma noi che siamo in gamba - sorridere ci fa”

soggiungeva sorniona.

Una nicchia del tempo si era spalancata

per accogliere questa storia;  una macchia

di luce convessa raccontava questo film

provvisorio, ricordi? La guardo ora,

con nostalgia infinita, l’immagine sfumata

nel ricordo, gli occhi velati di malinconia,

la tua mano trema nella mia e non so dir altro,

sai?

        Il tepore languido del ricordo si mescola

all’afa di fine agosto, mentre volo sulla moto

a cercare nuovi aliti di vento.

                                       Ho acceso un altro cero

alle spoglie orfane di vita, carezzando le loro immagini

diafane e sbiadite.

                                       E non sappiamo più nulla

di quella canzone remota, che un bambino ascoltava

la sera dalle camerate della colonia di Igea Marina

e che per caso, ora, ci è capitato di visitare.

Le signorine li lasciavano soli, all’imbrunire estivo,

per qualche incontro fugace da vivere col cuore in gola.

Quelle emozioni si sono cristallizzate, ormai, e

non  riusciamo più a svegliarle, solo decifrarle, sai?

Perché il buco del tempo va lentamente richiudendosi

su se stesso, mentre attendo .....

Donne talmente belle

Donne talmente belle, da starci quasi male

brulicano sotto le volte illuminate

dell’ipermercato. Tempio dei ritrovi,

delle occasioni sperate.

Carrelli  ricolmi, brusio

di voci acquistanti, di movimenti indaffarati.

Silenzio nell’anima tra scaffali ridondanti

e festa del consumo. Trasuda.

Volti decisi e note appuntate

sguardi attenti si rincorrono,

d’intesa. Profili slanciati, protèsi

fiondano l’aria satura, ti sfiorano,

sorpassano; di donne, talmente belle

da starci quasi male. E fuggono, rapide

in altre corsie preferenziali. Rimane

soltanto l’alone di bellezze fuggevoli,

inafferrabili, estreme, preziose,

come promesse mancate di sogni

Come vacillanti effluvi

di raggi di sole, come orgasmi

immeritati, come aspettative

deluse. Come questo vivere,così.

Aspettando ogni volta l’estate          

20 settembre 2009

La notte aspettava in sur-place

che fosse matura l’ora,

                                   che l’alba, covata in silenzio,

promettesse il frutto incantato.

            E l’uovo, spaventato d’aprirsi,

indugiava ancora, sulle scorze di limone

            sparse all’ombra della luna.

                       

            Avevano già procrastinato l’alba,

per non turbare il risveglio

            dal sogno lubrico che covava, nascosto,

nelle pieghe d’ombra.

            Avevano promesso canti

di rugiada  incantata, per quel

risveglio  stupito.

                        Che facciamo, dissero,

rinviamo il mattino?

            La luna, sorniona,

                                                Col

suo sorriso incinto di luce riflessa,

            prometteva speranze azzurre

per l’aria gelata che

                        tremava

                                   pallida

                                               e incerta.

CANZONE

CANZONE

 …danzando ciechi e allibiti,  ahi,ahi,ahi,

con ritmi di paure cadenzate e secoli di gloria spenta…

balbettando lo spavento e la gioia di sorrisi imprevisti,

ma già scritti su lavagne d’ardesia con gessi  definitivi

che la pendola non sa procrastinare, den,den, den,

spaventata nostalgia del futuro, mentre

zufola piano la speranza di petali di rosa

il suo languido  clarino, ahi,ahi,ahi…

…  il vento sorride e carezza l'aria attonita,

con i suoi capelli di fili d'acciaio argentato,      

e la sera sorniona scandisce litanie 

e mesti, ahi,ahi,ahi,

lenti miserere d'allegria euforica,

aspettando l'autunno dei singhiozzi di violino,

ahi,ahi,ahi,con un pianto sereno e languido,

travestito d’allegria, fiu, fiu, fiu,  

cantilena vestito di onde…

…ahi,ahi,ahi, sussurrano mani troppo lontane,

ahi,ahi,ahi,nella festa vacillante dei passi sincopati…

… la notte intanto, sotto gli architravi smisurati

 dà le dimissioni, per l’aurora rosata  che incombe,

con passi vellutati di raso, centellinando risa

trattenute, sospese a mezz’aria…

Anime nude

                   nella nebbia

si rincorrono

                                      sfuggendosi

                                               col batticuore

lacerate

         ogni volta      

                   e più vive

                             che mai

Ti regalo

un accordo    

                                      dissonante

                  

Nella sabbia

rintraccio bemolle smarriti,

piccoli

         smeraldi

                   di tuoi sorrisi

Con assolo

         lancinanti

vibra lo stradivari antico

                            del mio cuore

                            Urlo la gioia 

                            nella sera di novembre

e bacio

il muschio prezioso

 del tuo ventre

                       

 Una sirena accorata

lancia

estremi richiami

prima di affogare

                                      nell’ombra

gialla

                   della nebbia

notturna

Prima che il giorno sia acceso

ESSENZE

ESSENZE

Socchiudo gli occhi e vedo

Finestre spalancate su altre visioni

guardate altrove in un altro tempo

di un'altra dimensione

mesta e accorata, per il racconto

scarnificato e pastoso

sussurrato sottovoce

di muri e macchie di verde

semplificati e smunti

velati di lontananza, diafani, tremanti

imparo a guardare con i tuoi occhi nuovi

trema  il respiro e scorgo

quei tratti sfocati di luce

di un sole remoto

tenue e sovrano

un cielo di lapislazzulo

prezioso s'incastona

sull' immobilità assoluta

che vacilla congelata

perché socchiudo gli occhi

e vedo, finalmente

con tenerezza assorta

la voce che reinventa il reale

per leggerlo con il tuo sguardo

trattenendo il fiato, turbato

Alba, 5 dicembre 2010- L'essenza del paesaggio- Giorgio Morandi