LE PIETON DE L'AIR N°2- l'incontro e il contatto

LE PIETON DE L'AIR
N°2

  L'incontro e il contatto.
Avrebbe potuto aspettarsi un ampio spazio. E tutti i presenti concreti e in persona. Da vedersi.
Una nuova hostess bionica l'aveva accompagnato in una sorta di cubicolo. Trasparente e ovattato.
Di nuovo una poltrona autoregolantesi.
Quasi un lettino da ambulatorio o uno scranno dal dentista. Molto più morbido. Comodo. Accogliente. Ma insieme spersonalizzante.
La fanciulla hostess aveva un aspetto ancora più probabile. Pareva realmente un essere umano. Ma con qualità straordinarie ed eccezionali. Muoveva i passi con eleganza spigliata, flessuosa, sicura di sé. E insieme invitante.
I tratti somatici ricordavano quelli della precedente che l'aveva introdotto alla navicella. Ma la varietà dei particolari, creava l'illusione di trovarsi di fronte ogni volta a esseri reali, autentici, praticamente umani. Nessun elemento denotava la serialità con  cui erano stati progettati e realizzati. Provò attrazione. E insieme disorientamento. Come quando c'aveva fatto l'amore con qualcuna.
Nel cubicolo iniziarono a diffondersi effetti sonori molto simili a intelligenti passaggi di musica elettronica. Tipo quella che un tempo accompagnava le sedute di yoga e di meditazione.
Non era stato necessario, qui, indossare la cuffia neuronale. Gli impulsi arrivavano direttamente. Con voce suadente e insieme troppo calma, pacata, controllata, che denotava la provenienza non umana, iniziò il colloquio.
«È molto noto e chiaro lo stato delle cose.
I viventi ospiti sul pianeta che chiamano terra, hanno quasi concluso del tutto la devastazione. L'atmosfera, i liquidi, il suolo, i viventi non umani, sono stati deteriorati e inquinati al limite del possibile.
Si sono inventati la proprietà privata. Di territorio. Di esseri viventi. E di popoli interi su altri popoli. Del  genere maschile su quello femminile. Del "pater" primigenio su tutti i discendenti. Patriarca violento. Brutale.
Residui immensi di origine artificiale e plastica sono isole galleggianti sulle acque di cobalto. Strangolando viventi residuali di specie.
Si  sono inventati dio.
Scambiano tra loro i beni con uno strumento che chiamano moneta. Nuovo immenso dio, mogol e valore supremo. Con esso comprano cosa e esseri viventi.
Inventano e perfezionano sempre più strumenti letali. Nel gioco al massacro che chiamano guerra.
Occorre un'opera di purificazione. Di ripristino. Per quanto sarà dato possibile operare.
Negli spazi siderali abbiamo ormai mappato le piaghe di devastazione.
Eccellente umano, le qui presenti essenze vitali, offrono una nuova plaga. Suggerendola come terra promessa.
I soli e le lune che la governano, simili e insieme diverse, ricordano quelle del vostro girotondo eliocentrico.
Il dono è pronto. Il trasferimento è predisposto. L'esodo purificatore è pianificato.
Stiamo all'unisono leggendo le tue connessioni cerebrali. Provvisorio Messia. La  tua visione ci illumina.
Gea come da voi la chiamavate verrà radicalmente ripristinata. Ricomincerà il tempo.
Questo, le entità cosmiche pensano e dicono.
Questo è quanto.»
Ad occhi chiusi aveva ascoltato il messaggio. Cieco provvisoriamente come tutta l'umanità, aveva però potuto vedere il consesso infinito.
Aveva ascoltato.
Sui mari e sugli oceani galleggiavano da tempo immense valanghe di residui mai più degradabili.
Cetacei e orsi polari spiaggiavano agonizzanti col ventre ingozzato di plastica.
Le fantastiche e innumerevoli specie, magico prodotto dell'evoluzione della vita, stavano riducendosi sempre di più a masse da macello. Allevamenti di proteine vive da divorare.
Lividi e insieme ridenti i dominatori feroci e biechi, costruttori di macchine di morte.
Il sorriso e l'amore ridotti a vezzo proibito di cui vergognarsi.
Il quadro era desolante. Le carcasse di corpi scarnificati nei lager e nei Gulag. Le imbarcazioni stracolme che scaricavano nei mari negli oceani viventi disperati. Il sublime atto della congiunzione carnale amorosa, venduto al miglior offerente. Commercio e compravendita di emozioni, di sorrisi, di allegria.
Baratto postribolare di sensi, di comunicazioni, di speranze.
Rimase assorto.
E rivide di dentro leggendoli con cura i suoi ricordi.
Un'infanzia lontana a giocare sui ballatoi della vecchia casa nell’automobilina di compensato rosso.
Il sorriso luminoso della nonna che andava appannandosi per la cataratta.
LE I sogni morbosi e sensuali del bambino che era stato.
Le fragole e i lamponi maturi. I cestini di amarene succose.
Le albe e i mattini. I tramonti lancinanti, disperati, mesti con la loro promessa di nuove resurrezioni dopo il buio della notte.
Gli amplessi amorosi. Ragazze e donne amate. Sguardi in campo lungo di quelle perdute.
I treni lenti per raggiungere le valli dove andare a giocare a fare il professore di qualcosa. Con il loro odore di fuliggine, di fumo, e di nafta mal combusta.
Le marce, fianco a fianco, per un mondo migliore. Per la pace. Per l'amore. Per l'allegria.
Le serate davanti al camino bruciando il tabacco per respirarne il fumo.
Le vallate e gli alpeggi in cui fuggire a sognare la bellezza.
Le mani che tengono le mani.
I corpi che si avvinghiano ai corpi per provare piacere e urlarlo. E darne.
Il Retzina amaro e aromatico nelle isole greche.
L'azzurro intenso dei mari e dei cieli.
La tristezza mesta alle esequie.
Le abbuffate colossali ai pranzi di nozze e di compleanno.
La speranza inesausta. Sempre. Tanto. Il bisogno d'amore infinito. Il gusto amaro della delusione talvolta.
I voli onirici con fiabe improbabili e dolcissime.
Le parole vergate sulla carta. Registrate su supporti magnetici. Regalate a pioggia, gratis.
Le biblioteche del ricordo. Le nostalgie infinite. Il passato e il futuro fusi insieme nell'attimo presente. Ogni volta differito più in là. A scivolare verso l'epilogo definitivo. Verso nuovi miserere.
Le parole mai pronunciate che aveva appena ascoltato, rimanevano a galleggiare sospesa nell'aria.
Il tempo era finito.
Il tempo nuovo stava per ricominciare.
Il tempo.
Il tempo e lo spazio, un unico foglio di gomma. Un'unica dimensione variamente articolata.
Distese allora la sua anima a galleggiare in quel foglio di gomma.
Assorto.
Stupito.
Perplesso.
Pronto e insieme titubante.
Ed era proprio così.

Il giorno di natale 2017

il giorno di natale 2017
nella terra di nessuno dello spazio-tempo
nell'etere incorporeo eccelso e sovrano
la fanciulla cominciò ad agghindarsi
per la cerimonia a cui si sapeva
da sempre destinata

maestro woland l'aspettava

fragole luminose
sanguinanti amarene accese
polvere di lava incandescente
lapilli brucianti di ghiaccio
là in fondo dietro alle alture
il vulcano brontolava borborigmi
schiarendosi la voce
volo planato e polvere di stelle
mai spente e sopite
coriandoli di melagrana sapiente

e vieni dunque maestro disse

mentre il nudo si rifletteva nello specchio
blasfemi sogni volavano
schernendo le ciaramelle sonanti
le renne trascinavano slitte claudicanti
babbi natale bevevano sciroppo per la tosse
il firmamento comincio ad incrinarsi
sotto gli abeti luminosi e decorati
brandelli di carta straccia eccitata
i cronometri si misero in stand-by
le clessidre ribevvero la sabbia già versata
un singulto fece tremare la saliva in gola
una stella cometa di stagnola
pendeva ancora dal velluto nero blu

e andiamo a cominciare

si spalancò un silenzio assordante
sette  miliardi di sguardi
stizzati si girarono  dall'altra parte
piano la miccia cominciò ad ardere sorniona
tre volte si abbassarono le luci
il gong immenso diede il segnale
e la festa si avviò ad  iniziare

Woland=Воландt

PRIMAVERA AUTUNNALE

e se io ti dicessi per caso
come forse sto anche facendo ora
che la stagione prima non c'era mai stata
sì quella lì la primavera
era sempre con i piedi fradici
zuppi di pioggia
nelle scarpe inadatte
e tante altre cose che ti sto raccontando
come la prenderesti dolcezza mia
lo so che ti si stringe il cuore
lo so che hai apprensione per quel mio passato
ma ti racconto anche che è arrivata ora
una stagione nuova dai colori intensi
gialli e rossi e le foglie cadono
e ti tengo la mano sul collo
e intanto parlo e parlo e parlo
e tu mi ascolti con gli occhi lucidi
 e guardi il pastore che si arrotola
le sue sigarette con l'occhio
alle greggi gravide
e il suo cane drizza le orecchie
 anche ora vengono gli acquazzoni
e novembre si veste da agosto
con tuoni e fulmini
mentre ritorno sempre
a cercare il tuo sguardo
che rimane lì sospeso e mi aspetta
tu sei di tutte le stagioni la più intensa
 la più tremante
e con il tuo presente nel mio
sei il ricordo più bello che sto inventando
 per i domani accanto al fuoco
la poesia masturba le sue parole
 i nostri fiati si mescolano
e l'auto va tranquilla
e ti perdo solo per qualche istante
certo di e ritrovarti poi primavera autunnale
come i cachi
e le uve clinton e americane
e ronzano gli pneumatici da neve
e il motore mormora piano
e io ti vedo vicina
di lontano.

LE PIETON DE L'AIR.. N°1-

LE PIETON DE L’AIR   ( à peu près…)
«E naturalmente, eccellenza, appena sarà salito sul modulo, si abbasseranno automaticamente i portelloni… Basterà indossare la cuffia di collegamento neuronale, e la sua unità di trasferimento la porterà dovunque… Ma credo certo lei lo sappia già benissimo…»
La voce sensuale femminile gli aveva detto queste cose mentre due occhi luminosi fantastici lo guardavano seducenti.
Quasi più belle delle donne vere! Cloni,  donne bioniche… Imitazioni più belle dell'originale…
E gli veniva in mente di quando nel passato i pittori copisti di opere d'arte e di capolavori famosi, cercavano e spesso riuscivano a fare delle copie così autentiche da far concorrenza al loro modello.
L'incarnato non sembrava per nulla a un prodotto artificiale. Una pelle vellutata di pesca, degno di un’adolescente.  La voce poi…!
E ricordava anche l'esperienza incredibile e insieme piacevole di avere giaciuto amorosamente con qualche donna bionica.
L'ambivalente  contrasto del lasciarsi andare, come faceva sempre con le terrestri affascinanti che aveva conosciuto; e insieme, quello strano senso di sconforto, di estraneità, d'artificio, nel praticare i giochi d'amore con quell'essere che sembrava umano, vivo, ma che era una creatura artificiale di laboratorio.
Ma erano poi davvero diverse dalle donne umane le donne bioniche?
Il modulo era accogliente. Luci attenuate. Morbido tepore diffuso. Minuscolo  ma molto funzionale, la poltrona da sola si mise in posizione semi orizzontale. E sentì , o meglio percepì soltanto, in mancanza assoluta di vibrazioni, che l'uovo con dentro lui si stava spostando.
Gli  impulsi neuronali in andata e ritorno viaggiavano senza l'uso di parole di frasi di concetti. Stava pensando che forse era così che veniva l'attività cerebrale negli animali più intelligenti. Nei cani ed esempio. Niente parole inutili. Toni di voce. Tratti sopra segmentali.
Pensieri/concetti/idee intense, immediate, con velocissimi e immediati feedback di ritorno.
Aveva fatto ragionamenti del genere con quella giovane neuro scienziata di sua figlia. Che amava profondamente il proprio cane. Col quale comunicava con immediatezza. Sempre in sintonia.
"Eccellenza", l'aveva apostrofato la bellissima clone sensuale. Termini di convenienza, di ruolo, di scopo. In quel momento lui era eccellente per la missione che stava per compiere.
E poi era un umano. Ci intuiva anche una leggera sfumatura di invidia, malcelata dalla sudditanza. La sua anima di maschio ne era insieme ringalluzzita, ma anche disturbata.
Le  hostess sintetiche, per quanto bellissime, non avevano nulla da invidiare ai modelli in uso per compagnia e per piacere.
Sorrise  tra sé.
E gli venne di colpo in mente, l'aspetto che l'aveva colpito la sera prima nella stupenda affascinante ambasciatrice dell'Antartide.
Era stata una serata vivace. Una gara a testi poetici contro altri testi poetici. Si era abbastanza divertito a recitare le proprie composizioni. Giocandoci sulle espressioni vocali, gestuali, sui toni di voce…
Non gli interessava il risultato. Era ancora abbastanza disturbato però dall'idea di potere metter su una competizione basata sulle poesie. Aveva una radicata idea che le emozioni, la poesia, i rapporti amorosi, gli innamoramenti, l'amicizia, ma si, anche l'orgasmo amoroso, non possono essere misurati. Confrontati. Ciascuno è stupendo se lo è per conto suo.
Però era stato al gioco.
Tutti  i presenti avevano sorbito il gelatinoso intruglio verdeazzurro. Che provocava eccitazione, allegria, benessere… Un tempo si sarebbe usata della birra o delle bevande alcoliche. Ma sembrava che la nuova ambrosia sintetica non avesse nessuna controindicazione per il benessere fisico o psichico. Per cui erano stati accantonati il luppolo,  il malto ,le uve, e tutti i distillati alcolici.
Ed era nata la nuova industria del nuovo nettre degli umani.
Anche i cloni ne assumevano. Ed   erano regolati e programmati perché anche su di loro avessero effetti analoghi.
L'ambasciatrice aveva ascoltato estasiata le poesie che lui aveva letto. Votando sempre a suo favore. Regalandogli sorrisi garbati. Eleganti. Da vera signora.
Prima di accomiatarsi, lui le aveva voluto donare il proprio bag delle coordinate di contatto. Ma prima, quando lei gli aveva porto la mano, invece di stringerla l'aveva portata le labbra. Dicendole che un tempo i veri gentiluomini facevano così.
Facendole il baciamano le disse che se Groënland fosse stata una monarchia onoraria lui avrebbe votato e proposto che lei ne  fosse la regina.
Il sorriso compiaciuto di lei lo aveva gratificato immensamente.
Avrebbe atteso senza fretta un collegamento.
Ma c'era ancora tempo.
Si erano poi tutti complimentati con lui. Molte poetesse lo avevano ringraziato di quanto lui aveva elargito e regalato loro.
Ad  alcune aveva voluto fare omaggio dei microchip contenenti testi che aveva con sé.
Salvo poi, ma troppo tardi, pentirsene.
Quando aveva lasciato il locale, accompagnato da un sorriso intenso dalla affascinante clone hostess, avrebbe voluto aver ancora tra le mani i suoi microchip. Invece si trovava soltanto a disporre di quelli dei propri contatti.
Non  aveva ora il senso del tempo trascorso sinora nella navicella. Pensava a tutto lei.
Provò  un senso piacevole di sopore. Di stordimento. Ed ebbe visioni vellutate e gradevoli simili ai sogni dei tempi passati.
Percorse  velocemente episodi, scene, momenti, rivide volti sguardi, amplessi…
Un volto in particolare e uno sguardo dominavano su tutti.
E  ne provò un profondo senso di nostalgia. Ma senza dolore. Morbido. Vellutato. Quasi gradevole. L'avrebbe meglio definito saudade. Ricordo  piacevole con desiderio. Solo con una leggera sfumatura di mestizia e di rimpianto. Come  di qualcosa che è solamente un pochino più lontano. Ma che è lì lì per tornare.
Desiderò  intensamente una visione immediata di dove si trovava nello spazio. Aperse gli occhi. Lo schermo glielo stava mostrando.
Lontana, avvolta di batuffoli di nebbia, contaminata, malata, esausta, la sua terra gli provocò un senso analogo di saudade e di nostalgia.
Chiuse gli occhi. E anche lo schermo. E anche il pensiero.
La nuova piattaforma accolse il modulo. Che ci si depose tranquillo.
Il portellone si aperse.
La stazione orbitante gli offriva le fisionomie inusitate dei suoi interlocutori.
Sapeva cos'era venuto a fare.
Gli era venuto in mente l'aspetto che aveva un tempo l'aeroporto di Madrid in Spagna.
O anche il museo d'arte moderna del Bouburg a Parigi.
«Ben vista, ben accolta, ben arrivata, eccellenza…»
Eccellenza. Sapeva di dover eccellere. Era pronto. Avanti.
Lui aveva chiamato eccellenza l'ambasciatrice di groeënland. Regina onoraria e democratica.
Ogni volta lo stupiva quell'insieme di cupole trasparenti che non riflettevano la luce. Quelle  strutture tubolari luminose brulicanti di piccole figure in movimento.
E mentre si avviava, ebbe solo un leggero sfumato rimpianto, per tutto quello che era rimasto le sue spalle. E pose piedi, corpo, mani, neuroni, anima e pensieri nella nuova realtà in cui si trovava.
Presto sarebbero iniziate le discussioni, le trattative. L'esodo. L'esilio volontario. Il  tempo nuovo.
[Il titolo del racconto l'ho preso in prestito da Eugène Ionesco, mi piaceva l'idea di un pedone che cammina nello spazio...!]

SOLITUDINI

SOLITUDINI

e mi chiedi

se avevo accolto il tuo invito

un tempo 
perché mi sentivo solo
per esserlo meno

ma vedi io non sono solo con me

mi faccio abbastanza compagnia

le parole pensate scritte dette

i pensieri fanno compagnia

e parlano

tu nel tuo silenzio

solitario

in mezzo a gente

hai cercato compagnia nell'etere web

dove pure già avevi scovato me

e guardi al vento

e scruti

aspetti

un qualche cenno

due solitudini non si sommano forse

diventando meno sole

sono soltanto un racconto

un modo di dire

ora guido nella notte

solo con la compagnia di me

con la tua distanza

tu sola dove sei

dove ti rintani

chiunque ci sia lì

più sola che mai

più sola di me

ci siamo raccontati

per amore

volevamo fare all'amore

volevamo giocare insieme

volevamo ridere

volevamo giocare

l'abbiam fatto a bizzeffe

lo sai bene

e ora tu ti rinchiudi piangi

e io guido e intanto

ho asciutti gli occhi

per davvero

buona solitudine

buonanotte

abbiamo giocato all'amore

a crederci

abbiamo riso

abbiamo goduto

da matti

lucidi

e ci guardiamo ora

perplessi

buonanotte

buona solitudine

buonpianto

ma solo se vuoi

L A L E P R E

LA      L E P R E

Conosceva la tana perfettamente. Ci stava a proprio agio. Da sempre ci si era acquattata da finire addirittura per credere di starci bene. Gli odori, le ombre, le piccole foglie, il terreno battuto, tutto le sembrava rassicurante.

Ma sempre di più le era scattato l'allarme. Drizzava continuamente le orecchie senza darlo a vedere neanche a se stessa. C'era un nuovo odore diffuso in quel pezzo di bosco. Odore di salvia, di mirto, di rami bruciati, affumicato.

E quel nuovo che individuava appariva a momenti alterni una sorpresa felice, una via di salvezza, una liberazione; oppure all'opposto si alternava con un terrore panico. Il suo piccolo cuore fragile delicato allora batteva all'impazzata.

Tu Tum tu Tum tu Tum tu Tum.

E poi ancora: tu Tum tu Tum tu Tum tu Tum…

Fino a quando riusciva ad assopirsi sul battuto di terra dall'intenso odore. Ma anche allora sogni, fantasmi, incubi le incombevano.

Sapeva benissimo, ne aveva la certezza che il nemico, padrone, predatore, tiranno stava da sempre appostato. Col suo ghigno beffardo e disumano. Silenzioso, tranne quando si spostava un momento per bere dalla sua bottiglia. O quando nel silenzio del bosco vibrava la sua voce robotica.

Stava sospesa a un filo della propria paura, del proprio terrore. Credeva di essercisi adattata. Abituata. Assuefatta. Di trovare tutto normale. Si raccontava da sola che era quasi piacevole tutto così.

Ma il predatore padrone tiranno non era solo. Aveva fatto un patto con quella là. Ne aveva ricevuto le consegne. Che da sempre eseguiva, addirittura mostrandosi distratto, ma in modo determinato assoluto fino a quando ci sarebbe riuscito.

E doveva sentirsi certo e sicuro che ci stava riuscendo da tempo. Immobile. Freddo. Senza emozioni. Governava quello statu quo.

Era un gioco perverso. Ci si divertiva da sempre.

Conosceva bene la sua preda e vittima.

E la vittima preda accettava il gioco da sempre. Addirittura turbata e spaventata solo al pensare che la libertà potesse esistere. Che il mostro smettesse definitivamente il suo gioco perverso. Che lei fosse costretta a battere le zampe sul terreno. E a fuggire verso la libertà col cuore in gola.

Sentiva l'odore di quella là che doveva starsene acquattata tra i cespugli. Ne aveva sentito talvolta la voce biascicante con il suono delle esse accentuate come ai vespri.

Insomma tutto normale si diceva. Tranne quando aveva creduto di vedere il salvatore che le regalava il messaggio di libertà. Non era sicura. Forse l'aveva soltanto sognato. Desiderato.

O comunque l'aveva spesso rimosso dalla sua mente e fuori dell'odore della tana.

Qualche volta aveva anche addirittura finito per odiarlo. Per essere venuto a instillarle quella speranza, che ora la disturbava come un veleno.

Solo verso di lui aveva osato mostrare apertamente rancore.

Ribellandosi.

Perché lui glielo lasciava fare.

Si diceva che avrebbe voluto esser solo lei a decidere di battere le zampe posteriori iniziando la fuga.

Perché era venuto a portare sconvolgimento turbamento nella sua tana?

Dai tremori della foresta aveva sentito i passi della ragazza che pure voleva aiutarla.

L'ombra della tana tremava e vacillava. Gli odori diventavano ora incerti. Non più rassicuranti. Stava preparandosi a scoppiare sempre di più la tempesta. Sarebbero venuti lampi e tuoni. Il nemico e la sua complice erano appostati pronti per ghermirla.

Le pareva un sogno, un incubo. Aveva da un lato certezza di quella realtà. Da un altro lato temeva o anche sperava che fosse una sua autoillusione.

Aveva sperato, sognato, fantasticato di battere le zampe posteriori iniziando la fuga dalla tana, dal terrore, dai fantasmi e dall'incubo.

E continuava a starsene rannicchiata. Le orecchie che le coprivano i lati, pronte a drizzarsi a ogni rumore sospetto.

Col piccolo naso rosa e tremante che esplorava gli odori.

Restava ferma immobile quasi fosse calma.

E dentro il cuore rosso continuava il suo tamburellare selvaggio: tu Tum tu Tum tu tum. Tu Tum tu Tum tu tum.

Aveva anche sperato con la sua piccola anima timorosa che non fossero neanche mai arrivati segnali di liberazione e di tempesta.

Ma ormai da tempo galleggiavano nell'aria.

E continuava a restare incerta, sospesa, dubbiosa.

Cos'avrebbe fatto allora?

Sollevando di nuovo le orecchie e fiutando con le narici, mormorò incerta:

non so…

Chissà…

Vedrò…

Intanto nella foresta tutto era immobile. Silenzioso. Fermo.

Incombeva una grande calma tra i rami e le foglie.

Non sapeva decidersi a uscire da quel sogno incubo affrontando la realtà.

CANNOCCHIALE

e se lo giri all'incontrario
l'immagine si fa
più piccina sempre
e lontana all'inverosimile sai
e neppure è un gioco di prestigio questo

come alzarsi a volo in alto
per guardare dal di fuori

tutto fugge in quel punto remoto
làggiù in basso o là in fondo
e non basta allungare il braccio giù sotto
per afferrare quel che prima era qui
da toccare con le mani
che abbracci soltanto aria vuota

ed è un po' così a vedere all'incontrario
col cannocchiale rovesciato

allontana sempre di più

e succede a ribaltare tutto
nel facile abracadabra del reale
che scivola via
piano piano

una foto minuta

nel cerchio magico

inafferrabile

forse

LA BOLLA DI SAPONE E LA SFERA DI CRISTALLO

Dietro la curva della ferrovia, i prati in gerbido, pieni di stoppie e di cespugli selvatici.

Ondeggiando molleggiato con la sua andatura cameliforme, il barone ci si stava avventurando infangando i suoi stivali neri,  alti fino al ginocchio.
Aveva lasciato con noncuranza il suo cilindro nero dal pelo lucido e morbido, poggiato sulla pelle bordeaux trapuntata del divano della sua carrozza.
Andava apparentemente a zonzo. Eppure sapeva anche dove stava andando. Da molto tempo lo sapeva.
La collina di fronte mostrava paesaggi improbabili. In una casa inesistente massiccia e anche molto vuota, stava forse ancora rintanata lei.
Di fianco al tratturo, coricato, con le radici impudicamente per aria, stava sdraiato un immenso tronco di ontano.
Sollevando le falde posteriori della sua redingote, ci si sedette.
Dalla tasca aveva estratto la pipa bianca di schiuma. E cominciò a caricarla di tabacco pescando con le dita e con il cammino di essa nella piccola borsa di pelle morbida.
Gli zolfanelli vennero cavati fuori dal taschino del panciotto.
La fiamma produsse una piccola nuvola di fumo che rimase sospesa nell’aria con i suoi disegni e ghirigori.
Aspirò avide boccate tenendo il capo rivolto verso il cielo, i cirri bianchi che vi navigavano, e la collina. Questa ricordava i morbidi declivi della schiena di un immenso animale. Un elefante forse. O un dinosauro. Gli fece venire in mente qualcosa di simile dove aveva camminato molti anni prima sui rilievi  di Colfiorito. Nel folignate.
Aveva preferito così invece della solita galoppata a cavallo.  Lasciato il landau in uno spiazzo libero accanto alla carreggiata. Infilando il sacco della biada sopra il muso del suo sauro. Che si sarebbe trattenuto così con quella colazione. La cavezza legata ad un ramo.
E ripensava la storia della piccola Artemisia. Aveva dovuto disimparare fin da bambina a fare marachelle, ad essere libera e felice. Conservando quel gusto solo per momenti di trasgressione furtiva. Rubare la marmellata; dire qualche bugia; andare a giocare  nel cortile di casa con gli altri bambini. Rigida, ferma, severa , come erano avvezze fare le madri badesse di quel tempo, riteneva importante strigliarla ogni tanto. Per il suo bene pensava. Quando poi l’aveva affidata a quell’uomo, gli aveva passato le consegne. Che lui aveva seguito, mettendoci di suo anche qualcosa di più…
E il barone poeta, fantasioso sognatore guardava quella storia, sospesa nell’aria in una bolla di sapone… nella lanterna magica del suo ricordo e dei racconti della piccola.
Così lei si era abituata fin da piccina, ad aver paura anche della propria ombra. Ingabbiata in una camicia di forza che si era avvezza a portare. E che prima o poi aveva addirittura creduto che le stesse comoda.
L’ombra della badessa si era congiunta e sovrapposta all’ombra incombente che ancora, sempre, la seguiva dovunque. Di quel piccolo squallido drago male in arnese.
Aveva smesso anche di giocare a mosca cieca, a nascondino e a saltarello. E col fiato in gola aveva provato ad assaporare  piccoli momenti proibiti di felicità. Tornando subito nascondersi, addirittura anche alla propria ombra. Aveva paura che la divorarasse.
Era diventata grande. Era diventata ormai una donna. Ma non smetteva mai di avere paura. Anche senza darlo a vedere.
Solo qualche volta, con piccola rabbia aveva provato a ribellarsi, sottovoce, mestamente.
E riusciva a farlo soprattutto con chi glielo aveva permesso e concesso generosamente. Il nobile cavaliere che le aveva indicato e insegnato la strada per liberarsi.
Ora, certo, il barone lo vedeva, nella bolla di sapone sospesa nel cielo dei suoi pensieri, lei stava rimuginando col batticuore, di prendere alla fine una decisione.
E fumando la sua pipa il narratore maestro,  temeva di vedere l’epilogo. Aveva ormai letto chiaramente tutti pensieri in quella testolina che amava tanto. Aveva ormai previsto quasi tutto. E con un rammarico grande ogni tanto si affacciava anche sul  futuro.
La bolla di sapone, galleggiava ancora sospesa nell’aria, come un’astronave. Per un viaggio sulla luna, per raggiungere i sogni, le fantasie e i desideri. Ne parlava quel romanzo francese. Mescolato alla vicenda del paladino carolingio che va a cercare la propria ragione là, dopo averla perduta per amore
Il barone sorrise tra sé malinconico e mesto.
Presto, lo sapeva, la bolla sarebbe potuta scoppiare nell’aria, o sciogliersi ai raggi del sole.
Oppure anche, e lui lo sperava, diventare trasformarsi in una bolla di cristallo.
La bambina donna affermava che ormai si era decisa… e lui sapeva che avrebbe potuto decidere di vivere e di essere felice, diventando finalmente adulta e libera… oppure anche, come faceva da tempo, avrebbe potuto decidere di non decidere nulla… rimanendo lì a dormire sdraiata sul prato del suo letto… a inseguire sogni, a fantasticare ricordi, a cercare nuovi cavalieri erranti,.. improbabili… dopo aver rinunciato alla sua unica via di salvezza e di libertà dai suoi fantasmi, dalle sue ombre, dagli orchi, e dalla sua propria stessa ombra…
Magari senza vedere e riconoscere che i cavalieri erranti che lei fantasticava e sognava erano anche loro degli orchi travestiti…
Dopo l’ultima boccata di fumo voluttuosa, il poeta barone vuotò della cenere il camino della pipa  spenta. Si alzò dal suo sedile arboreo.
Smise di scrutare nella bolla di sapone, e nei pensieri della sua bambina donna.
E si accinse a far ritorno alla realtà.
Conservando il piacevole gusto delle fumate, e la mesta speranza che ancora gli era rimasta, riposta negli angoli e negli anfratti della mente e dell’anima.

OCCHI DI CIELO E IL SUO ORCO INNAMORATO

OCCHI DI CIELO E IL SUO ORCO INNAMORATO
C'era una volta una ragazza…
Anzi, sarebbe meglio dire che c'era due volte quella ragazza…
Aveva avuto in dono da bimba dei magnifici occhi di cielo.
E oltre ad essere se stessa era anche diventata una donna bellissima. Sempre con gli occhi di cielo… Senza smetter d'essere bambina...
Un orco buono vedendola da bambina era impazzito per i suoi occhi… e per il biancore del suo nudo.
Ma tant'è…!
Da donna viveva nel castello in una collina tra i laghi, per poter ricevere per prima il bacio del sole.
L'orco andava ogni volta che poteva ad assaggiare il nettare e la rugiada della sua corolla…
E voleva andarci anche quando non poteva…
Ma non poteva!
E quando era donna la piccola "occhi di cielo" offriva al suo amore il suo frutto proibito di bambina.
E quando era bambina regalava il suo frutto maturo di donna all'orco buono.
Che ruggiva tenere parole.
Che con lingue infuocate beveva il suo nettare.
Che tremava di desiderio.
Un giorno, la collina tra i laghi, per magia, decise di scivolare a valle.
Con i suoi boschi di foglie gialle e rosse.
La valle, stupita e compiaciuta, fece volare nel cielo stormi di aironi e di cicogne…per farle festa.
L'orco tremava d'amore per la bambina che era donna.
Per la donna che era bambina…
La storia non sarebbe mai finita.
Il finale l'avrebbero inventato insieme tutti e tre:
l’hom salbadg che era maestro degli orchi;
la bambina con il suo cuore di fragole e lamponi;
e la donna che rideva sempre col cuore di bambina…
Perciò, questa storia può solo cominciare.
Perciò questa storia si racconta da sola…

RONZARE AMOROSO

RONZARE AMOROSO

ma dai guarda meglio
ronzio smorto battito d'ali lento
estremo
spossato
esangue

e no che non è una vespa
non ne ha il profilo civettuolo
da cocotte provocante
ma un morbido corpo raccolto
intenso
vibrante

ma che ci fai qui sorella ape
terminati i pollini golosi
sfumato di colpo il tepore tardivo
proprio sul mio davanzale
ti sei lasciata cadere
vorrei farti una coccola col dito
ma sai noi umani diffidiamo
sempre
temiamo il pungiglione
ma tu mi guardi con i coni esagonali
dei tuoi infiniti occhi
annebbiato anche l'odore dell'umano
di cui senti la voce a fiuto

sento il tuo amore
i tuoi fratelli ci stanno uccidendo
tutte
alle sorelle dico con le antenne
che mi sto innamorando di te
con gli ultimi istanti vitali
sento l'aroma del nostro miele
nel nero assoluto del tuo caffè

piccina morbida e tenera
stai smettendo ora forse per sempre
ma no dai
di fecondare tutto il mondo
ricevi però
il mio pensiero amoroso

forse
può darsi
che poi ti riprendi
e torni a trovarmi ancora
trova un angolo tiepido per aspettare
un'altra primavera di sole ti aspetto lo sai

facevamo da bambini
piccoli mesti funerali
per gli insetti che stavano morendo

ma la speranza
continua a covare cocciuta

buon riposo piccola ape
tornerai lo so
a trovarmi col tuo ronzio discreto
anche magari nell'anima ronzante
di un'altra sorella

saprò riconoscere lo prometto
l'intimo segreto nostro

chiudo la finestra
per parlarti così
nell'etere incorporeo
muto e orfano per un po' almeno
del tuo volo leggero

PEMBA

[07/11/2017] NANNI- ARTEMISIA
Ma no, Gioia mia, non ho scritto poesie. E dire che fra poco arrivo al solito posto. Però ho cominciato ad elaborare quello che scriverò sul dio Pemba,  sai quel birbone simpatico che aveva creato tutto il mondo perché si sentiva un po' solo e si era messo a soffiare  con fiato leggero sopra il mare e dalle onde erano usciti tutti gli esseri viventi e inanimati.
Faceva  parte probabilmente della cosmogonia del popolo dei Fulbé, Peuls, Bororo . E mi era simpatico.  Prima racconterò di quell’ esame all'università che mi aveva divertito tra i pochi alla Cattolica di milano, e poi ci farò nascere una invenzione in cui divento io, in carne e in persona, dentro di me il dio Pemba e mi metto a creare tutto e ovviamente, se me lo permetti però, invento e creo anche te amore mio                     
Prendo il messaggio che ti ho mandato sopra, gli tolgo tutti i particolari, lo faccio sembrare un messaggio inventato narrativamente.
Poi ci faccio un pezzetto dialogato in cui una mia vecchia amica di università mi consigliava di fare quell'esame che era bello piacevole per non tirare avanti troppo in lungo e finire il mio percorso universitario.
E infine racconto il pezzetto del dio Pemba.
Per concludere un brano che potrebbe essere poetico,  in cui io divento esattamente il dio,  creo il mondo, creo te e me ne sto in panciolle   a riposarmi compiaciuto. Descriverò quel dio  come un'immensa razza o manta,  sai quei pesci grandiosi, con il mantello immenso tutto nero, che vola nel cielo come una oscura ombra magica.

"Dài, Nanni… C'è un esame su uno studio monografico molto interessante, e credo rientri tra i tuoi gusti e le tue passioni. Si tratta del popolo dei Fulani, Bororo, Peuls. Sono collegati alle pitture rupestri del Tassili. La materia e la disciplina qui in cattolica viene chiamata etnografia, ma corrisponde perfettamente agli studi di tipo antropologico…"
Così mi aveva detto l'amica Laura, e aveva finito per convincermi. Ci avevo scritto sopra una tesina e avevo preso anche un buon voto con quell'esame. Il docente titolare era un omaccione immenso, piramidale, con l'abito talare nero, la voce un po' burbera, ma molto affascinante.
Molti particolari mi sono ora sfuggiti. Mi è rimasto in mente un particolare che aveva stuzzicato molto la mia fantasia. Apparteneva alla cosmogonia di quel popolo. E narrava come, nella loro antica leggenda, fosse stato creato il cosmo la terra e tutti viventi e non viventi.
La  racconto qui perché mi affascina ancora.
Il dio Pemba, come forse molte altre divinità creatrici dell'universo, era immenso potentissimo ma inesorabilmente solo. Si annoiava immensamente. Perciò decise un giorno di portarsi sul mare. Lì, cominciò con fiato leggero e magico a soffiare sul pelo dell'acqua. Dal suo soffio si levarono spruzzi e piccole onde. E da ciascuno di essi prese forma e cominciò ad esistere ogni cosa. Leoni, antilopi, caverne, deserto… e tra tutti gli altri esseri viventi non viventi: l'uomo!
Allora e anche adesso ho provato ad immaginarmelo questo simpatico birbacchione del dio Pemba. Dal nome me lo immaginai e me lo figurai come un manta gigantesco, una razza di dimensioni dilatate al massimo. Di colore scuro. Che volasse sospeso nel cielo muovendo il suo mantello come un'oscura ombra magica. Onnipotente.
Così. Mi era piaciuta l'idea. E mi era piaciuta e mi aveva affascinato questa versione molto naif della nascita di tutto il mondo.
Ora, non ho più il testo della mia tesina. Però il mio amico dio Pemba mi è rimasto in mente. E mi è piaciuta moltissimo la sua facoltà di creare le cose con il semplice soffio sulle acque.
Ho provato ad immaginarmi anche di avere dentro di me tutta la sua essenza, fantastica, potentissima, magica. E allora, mi sono messo a giocare identificandomi con lui.

«EBBENE SÌ.
GUARDATE, SORRIDETE, ASPETTATE.
IL MIO NOME E’ PEMBA, SIGNORE DI TUTTO E DEL NIENTE.
DIO DELLE COSE CHE COMINCERANNO AD ESISTERE.
COME UN TEMPO COMINCIAI A FAR ESISTERE TUTTO, CON IL MIO SOFFIO MAGICO SUL MARE, ORA SOFFIO DI NUOVO.
E CREO.
DAL NULLA.
TUTTO CIÒ CHE NON C'ERA. PERCHÉ MI PIACE FARLO.
SE ALL'INIZIO DEL TEMPO MI SENTIVO UN PO' SOLO E MI ANNOIAVO, ORA LO FACCIO PER DIVERTIRMI. E MI PIACE GIOCARE.
E DENTRO A QUESTO ANTICO CORPO DI UMANO, DO VITA ALLE COSE CHE NON C'ERANO.
E MI PIACE FARLO.
E PERCIÒ LO FACCIO. LEGGETE DUNQUE, ASCOLTATE, VIVENTI E NON VIVENTI, QUESTA CANZONE, QUESTO CARME, E DIVERTITEVI, GODETE, E GIOCATE CON ME, ALLA CREAZIONE.>>

per uscire dalla noia infinita
ora come allora soffiate sull'acqua del mare
del lago del fiume della pozzanghera del canale
questa che invento ora qui è l'allegria
questa è la fata turchina dagli occhi di cielo
questa sorride con sguardo fosforeggiante
artemisia è il suo nome
ed è un nome per gioco
l’ho generata dal nulla della mia coscienza
dal mio sogno antico che viene da prima del tempo
c'era già da sempre ed è anche nata con me
l'ho pensata e ha cominciato ad esistere
si è pensata da se stessa e ha cominciato a danzare
chi mi canta ora è anche lui pemba come me

si reinventa e si crea ogni istante

la danza infinita muove passi garbati
che sono onde e spruzzi e flutti
perché ciascuno può risorgere se lo vuole
nascere e rinascere e sorridere al cielo infinito

io sono pemba
lei è  pemba
e siamo insieme l'essenza della vita
del riso del gaudio e siamo una canzone
e ci cantiamo da noi stessi

soffiate sull'acqua
del mare
del lago
del fiume
della pozzanghera
del canale
il soffio è vita
è parola
e la parola crea
trasforma
rigenera
fa nascere
rinascere
risorgere

il soffio
è vita
è parola
è poesia

parola mia

di pemba
Nanni