MANTRA POETICO RACCONTO LA LINGUA PER GIOCARE LA LINGUA PER GIOCARE

MANTRA POETICO RACCONTO                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                         

LA LINGUA PER GIOCARE
•ANAGRAMMI METAFORE OSSIMORI E SINESTESIE VARIE GIOCAVANO A SALTA CAVALLINA E A MOSCA CIECA NELL'ARIA SPALANCATA DELL'INCONTRO
•L'INCONTRO AVEVA IL BATTICUORE TREMANDO COME UNA VERGA
•LA VERGA SI ERGEVA POSSENTE COME UNA QUERCIA DI BAMBÙ
•IL BAMBÙ SI BAMBOLEGGIAVA GIOCANDO CON LA BAMBINA BAMBOLA
•LA BAMBOLA BAMBINA RIDEVA DI GUSTO LANCIANDO NELL'ARIA I SUOI SQUITTII DI SCOIATTOLO COME CORIANDOLI
•LA LINGUA FRUGAVA LE PAROLE LE CERCAVA NE FACEVA DEI SALTIMBOCCA E SALTAVA DA UNA BOCCA ALL'ALTRA FACENDO L'ALTALENA CON LA SORELLA AMICA AMATA
•LA LINGUA FRUGAVA L'OMBRA E I RECESSI PROFUMATI DI MUSCHIO E DI FUNGHI E DI LICHENI
•LA LINGUA REGALAVA ALL'OLFATTO IL PROFUMO DI SOTTOBOSCO
•LA LINGUA MUGOLAVA LANCIANDO BARRITI DA CERVO REALE
•LA LINGUA BALBETTAVA RISCIACQUANDO LA PROPRIA SALIVA CON QUELL'ALTRA AMATA
•L'AMATA SI FACEVA AMARE AMANDO
•SI FACEVA LECCARE LECCANDO
•SI FACEVA BACIARE BACIANDO BACIATA
•FIN QUANDO IL TEMPO DECIDEVA DI METTERSI IN STAND-BY SORNIONE RACCONTANDO CHE GLI ERA VENUTO UN PO' SONNO
•E IL SONNO REGALAVA FILASTROCCHE INFINITE CHE RISVEGLIAVANO LO STUPORE E IL DESIDERIO
•RACCONTANDO A SE STESSO GLI ORGASMI E LE RISATE DELLA VEGLIA
•LA LINGUA E LE PAROLE FACEVANO TRA LORO GLI SCIOGLILINGUA PRIMA DI APPISOLARSI SAZI A PROLUNGARE IL PIACERE DIFFUSO
•NUOTANDO E GALLEGGIANDO NELLA SALIVA MESCOLATA
•IL PIACERE SI COMPIACEVA A EFFETTO PROLUNGATO A LENTO RILASCIO
•A VOLTE LA NOTTE ARRIVAVA A IMPORRE CON LA SUA TROMBA SILENTE IL SILENZIO SODDISFATTO DEL RIPOSO
•TALVOLTA ALLORA LA LINGUA PRONUNCIAVA LA PAROLA STOP PER DARE LA BUONA NOTTE

Le mie mani

Ad Artemisa

le mie mani

mani fresche per dare ristoro
mani calde per dare vigore
mani roventi per riscaldare l'anima e il corpo

ombre
cicatrici
malinconie
da esorcizzare

carezzo la tua anima
Artemisia

lo sai
lo senti

dovunque
ti porti il vento di settembre
nella pioggia o nel sole
i passi
la tua piccola astronave
o quelle di servizio
al momento

sai senti gusta
queste mie
mani antiche di legno
sfiorano con tocco leggero
e morbido insieme
l'essenza prelibata
della tua anima
del tuo fiato
dei tuoi sguardi intensi
del suo corpo di donna bambina

con sussurri di parole
regalate al tempo infinito
mantra d'amore e di sensi
le mie mani
per farti tremare

arpa viva vibrante

Lingua... Beh, sì...

beh sì certo lo sai
t'avevo insegnato quel linguaggio nuovo
che sa mescolare il silenzio diffuso
e naviga sornione
quell'altra nuova lingua
pervasiva e totale
per ogni dove
e non lascia da solo
nessun recesso remoto
nell'ombra
ricordi spero
altrimenti
il silenzio diventa un altro
sabbia secca e riarsa
nella gola
soffocata
e guarda allora
di nuovo ancora verso levante
dove sorgono soli smisurati
senza sosta
ma ripassa ti prego
la lezione di lingua che ti diedi
e risveglia
l'insaziabile gusto
cui non sai rinunciare
dal tuo maestro di idioma
per dar luce e fremiti
e togliere il buio
dove a volte
impigrita
lo lasciasti cadere

Silenzio sonoro

e c'è se provi ad ascoltare
un silenzio davvero assordante
un frastuono sibilato come un dito sulla bocca
senza orpelli sciocchini di parole vuote
mirando come sempre all'obiettivo
al cuore delle cose
finché batte
certo
per questo impara
se sai farlo
ad ascoltare il silenzio
maestoso e sconvolgente
che rimbomba nelle orecchie anche
a chi non ascolta mai
provaci
almeno
sono qui per questo
se posso ancora
esser maestro in qualcosa
così
en passant


("voce stanca, voce smarrita, col fremito del batticuore" G.Pascoli)

C H I...

C H I...

chi ti mette gli spilli nel cuore
chi promette sorrisi infiniti
chi ha già sonno facendo l'amore
chi assicura vedremo non so
chi rimanda e neppure comincia
chi ha timore di essere viva
chi è distratta dicendoti sì
chi è già pronta a partire all'arrivo
chi non osa mai dire di no
chi ha già sonno piantandoti in asso
chi non dorme per tutta la notte
chi ti dice che il meglio sei tu
chi rincorre di nuovo bocconi
chi digiuna dal piatto migliore
chi non osa risponder davvero
chi rifugge al momento opportuno
chi ti lascia di merda perduto
chi ti guarda ma forse non vede
chi ha rubato la marmellata
chi non osa rispondere a tono
chi vuol essere ben castigata
chi nasconde furtivi sorrisi
chi li cerca nell'etere perso
chi ti vuole nei sosia diffusi
chi è già pronta a cambiare discorso
chi fa sempre capricci bambini
chi ti giura che solo tu esisti
chi ti chiede se l'ami davvero
chi non crede che questo sia vero
chi promette domani chissà
chi rifugge dal tempo presente
chi ben sa che la leggi dentro
chi si offende se tu la intuisci
che ti dice che vuole dormire
chi ha paura ad amarti davvero
chi ti conta che il solo sei tu
chi non soffre il tuo lento naufragio
chi già aspetta che ancora tu torni
chi non vuole che tu sia geloso
chi ti chiede chi è quella là
chi ti dice non voglio parlarne
chi ti scrive parole d'amore
chi ti chiede amore infinito
chi lo cerca nell'ombra del bosco
chi ti dice sei pazzo però
chi non soffre la tua deriva
chi i suoi sogni li tiene per sé
chi conosce di te tutto quanto
chi ben tace dietro il silenzio
chi ha paura a lasciarti andar via
chi si gusta il momento fuggente
chi si illude che tu ci sia sempre
chi si morde le labbra in silenzio
chi già spera che torni daccapo
chi ti dice mio unico amore
chi ripete da sempre per sempre
chi è sicura ma forse anche no
che ti attende sul bordo del fiume
chi rinuncia e domani vedrà
chi non sa che il domani finisce
chi non osa già vivere oggi
chi vorrebbe incontrarti di nuovo
che ti viene vicino furtiva
chi si gira e va a fare la spesa
chi c’ha tanti mestieri da fare
chi poi forse domani verrà
chi poi forse domani vedremo
chi è bambina in un corpo di donna
chi ha paura della sua ombra
chi gradisce la sgridino altri
che ti pianta gli spilli nel cuore
chi stupisce che provi dolore
chi ripete sei pazzo non so

2014 (?)

TROPPA GRAZIA SANT'ANTONIO
Cito, a mò di esempio trascurando per ora i testi poetici che sono troppo numerosi, le opere di narrativa, e di teatro che ho reso pubbliche nel Web.
•Infiniti racconti, fiabeschi, di vario taglio e genere; saggi, interventi, pensieri letterari e polemiche politiche e di cultura,
•il romanzo “Le pieton de l’air” fantascienza fantapolitica; ricordi di vita miei personali (il cui contenuto per quanto mascherando i personaggi senza dirne i nomi è fondamentalmente vero);
•"la chat", romanzo sull'amore
e sulla fedeltà di coppia e coniugale;
•"Sì,dev'essere così...(o no?)" testo teatrale
•"l'amore delle tre melagrane", fiaba prolungata con inseriti elementi anche autentici ma arricchiti di fantasia;
•"nata nella città" Scheratzade, romanzo di fantapolitica;
•"Olga", romanzo sociale sulla tratta delle donne;
•"Wormhole” romanzo sostanzialmente autobiografico con elementi aggiuntivi di invenzione;
•"cerco il tuo sorriso", romanzo e narrazione di invenzione che riporta elementi autobiografici adeguatamente adattati…
Mi lusinga che le mie lettrici e i miei lettori abbiano voluto favorire leggendoli.
Talvolta però a qualche persona scappa la mano: e crede, si illude, o vuole a tutti i costi riconoscersi in qualcuno dei personaggi… Casualità? Coincidenza? Intuizione mia narrativa?
Al di là e invece di adombrarsi e dimettermi il broncio, invito queste persone a rivolgermi messaggi diretti, di commento, critica, e se proprio tutti i costi vogliono di dissociazione personale dal personaggio in cui hanno voluto riconoscersi!
Naturalmente gradisco e gradirò come sempre commenti, critiche dal punto di vista linguistico letterario, suggerimenti… o, lo spero, incoraggiamenti!
Mi correva l'obbligo fare questa precisazione. Perché di nuovo ho ricevuto fresca fresca una rampogna polemica, arrabbiata e offesa…
Ma va là!
Davvero c'è ci si è riconosciuto?
Davvero crede che io sappia leggere la realtà magicamente anche dentro le menti degli altri?
Magari…!
Grazie per l'attenzione per l'ascolto/lettura.
(ma chi ha qualche rilievo da fare me lo faccia direttamente, prima di volere attribuire le caratteristiche di qualche mio personaggio a se stesso...
AHAHAHAH...!)

Nanni Omodeo Zorini

Messaggio che carico ora

su FB:

"un mio contatto personale ed umano, purtroppo interviene sui testi miei, che trova sparsi in giro nel Web e talvolta anche qui in FB. Attribuisce al suo vissuto e alla sua persona come elementi autobiografici, quelli che sono elementi di narrazione… Trovo divertente che abbia così tanto interesse per quello che scrivo, ma abbastanza disturbante e limitante rispetto al mio narrare. Purtroppo la mia narrazione risulterà censurata indirettamente, e neppure potrò più liberamente scrivere, perché ci sarà sempre qualche persona che potrà o vorrà riconoscersi nei miei personaggi… Magari addirittura offendendosi o adombrandosi… Chi legge, dovrebbe avere il pudore e la decenza di non credere a tutti i costi che l'autore pensasse, scrivesse, o narrasse parlando proprio e solo di lei o di lui…

Dato che a me comunque in ogni modo e sotto qualsiasi personalità, immagine o profilo piace molto scrivere, mi riterrò per quanto disturbato, invitato a trovare altre forme di comunicazione Web in cui rendere pubblico quello che scrivo"

BARONE DI BARUMINI: FARE FINALMENTE PULIZIA!

BARONE DI BARUMINI:

FARE FINALMENTE PULIZIA!

Ancora  in vestaglia, davanti alla sua tazza di caffè e la pipa di schiuma accesa, si apprestò a leggere la missiva appena giunta dal suo amico notaio.

"Con rammarico, eccellentissimo mio, ma insieme misto a profondo piacere in prospettiva, le sono a rappresentare le ultime notizie che confermano sempre di più i suoi e i miei fondatissimi sospetti. Come già infinite altre volte sono a suggerirle di liberarsi di questa zavorra. Per rispetto e decoro di lei stesso.

Nonostante i malori ed i malanni variamente lamentati, solamente in minima parte fondati, costei l'altra notte dopo lo spettacolo teatrale si intrattenne a lungo nel landò privato, in uno slargo al bordo della strada.

Con modalità non certo dignitose per una femmina che ha avuto l'onore di gustare i di lei nobili favori. L'accompagnatore, sfacciatamente anche in questo caso ha avuto l'ardire di vantare il fatto: menzionando anche la modalità abbastanza triviale dei favori orali avuti dalla donna. Queste mie, a rincuorare e confermare ella, che il mattino seguente ebbe a dirmi che la fantasiosa malata era di pessimo umore, non aveva chiuso occhio, e aveva avuto anche problemi intestinali. Umore, e dolori di stomaco e intestinali li comprendiamo benissimo direi, consci e consapevoli delle pratiche predilette dalla persona in parola.

Sono comunque anche confermati gli approcci che costei continua anche nei confronti di quello pseudo-medico che invece di occuparsi dei problemi respiratori e polmonari, nell'ultimo semestre ha svolto il compito di becchino nei confronti della donna che gli era stata compagna. Le malelingue sostengono addirittura che lui abbia favorito il decesso.

Benché a parole lei abbia più volte mostrato di disprezzare le idee brutali e incivili del mediconzolo, proprio per questo probabilmente lo ammira e lo venera, cercandolo e prostrandosi a lui, offerente. Come d'altra parte ha fatto con lo squallido figuro che ha deciso di prenderla in moglie. Quando lei è o si mostra malata, lui la redarguisce e la rimprovera! (E va riconosciuto il merito a lei di svolgere il compito di guardarobiera, dama di compagnia, cuciniera… e, a richiesta di lui, di ingoiatrice del suo sesso… Non troppo di frequente, peraltro, vista la natura ambigua di lui che, o non ha attrazione per le donne in genere, pertanto anche della sua badante coniuge, oppure addirittura a predilezione per altri gusti di genere sessuale…)

In ogni situazione di lamentato nuovo malanno, come è immaginabile, una grossa concausa scatenante è determinata dalle pratiche abnormi che costei conduce. Perciò torno come ho già fatto più volte a rassicurarla, eccellentissimo mio, che sono una pura malignità le espressioni con le quali colei attribuisce al suo signore una maniacalità ossessiva di tipo sessuale… Ma, che diamine! Con tutte le dame che lei ha disponibili, e delle quali gradisce abbondantemente e golosamente i favori, avrebbe forse bisogno anche dei modesti, per quanto perversi, approcci di lei? È vero piuttosto il contrario: come dimostrano le continue clandestine furtive subdole scappatelle che lei si concede, tipiche di persona che ha l'idea fissa della sessualità!

Bene fa, a mio parere, Ella, ad anticipare a costei, di non avere più attrazione o desiderio sessuale nei suoi confronti. Soprattutto quando crede di essere lei a negarsi, dicendosi indisposta e non entusiasta di giacere con il suo signore nobilissimo!

Bene fa, a mio modesto parere, a prendere le distanze da questo piacere morboso e malato, disponendo di tante donne bellissime, lascive quanto basta, e che, stimolate come ella sa fare da vero artista da una vita intera, le sanno e le sapranno sempre offrire piaceri degni, adeguati a un vero gentiluomo come ella è!

Se ella dispone, continuerò tramite i miei praticanti e informatori a raccogliere ulteriori informazioni. Per quanto ormai risultino inutili!

Gradisca pertanto i miei più deferenti ossequi, con stima, ed affetto profondo!

Notaro Xxxxxxxxx, nel feudo di Barumini.

Addì…  5 settembre dell'anno del Signore….xxxxxxxx"

Egli si forbì i baffi nel tovagliolino ricamato, si alzò da tavola. Slacciò la cintura della vestaglia. E con un sorriso, convenne seco medesimo che ormai era ora di fare davvero pulizia. Come era stato suo solito modo di agire quando una persona aveva superato i limiti.

Di decenza.

Di insincerità.

Di simulazione angelica, peraltro difficilmente nascosta.

DIVERSO È BELLO
(ma è anche l'unica realtà possibile...!)
Chi ha i neuroni avariati crede che "uguaglianza" corrisponda al termine geometrico di sovrapponibilità in fotocopia...
Quella si chiama "congruenza"... Ma esiste soltanto lì... (E non mi vengano a dire che i fascioleghisti hanno studiato la GEOMETRIA EUCLIDEA e l'hanno capita!)
Uguali opportunità, uguali diritti ...questa è un'altra cosa però...!
Cattivi maestri ignoranti fanno scuola male se è vero che gran parte degli italiani la pensano come loro! (Io comunque non ci credo...!
Magari dopodomani, se ho tempo, pubblico anch'io uno pseudo sondaggio di opinione che dice il contrario...! ahahahahaaaaaa... Però non manderò un tweet... Lascio fare queste cose a loro e a quel tipo col ciuffo biondo che gli scende in bocca)
Comunque non basta ripetere 1000 volte la stessa castroneria per farla diventare una verità!

VEDOVANZA? TUTTO SCORRE COME UN FIUME…

"

TUTTO SCORRE COME UN FIUME…" [Panta rei os potamos; Eraclito]

Ci stava ripensando mentre girava come era sua abitudine a scattare foto. Gli erano sempre piaciuti i corsi d'acqua limacciosa dei canali irrigui.

Come spesso facevano in quelle occasioni quando avevano terminato di sistemare tutto si trovavano per fare un pasto frugale. Ognuno portava qualcosa. Lui aveva portato dei salami della duja, del pane casereccio fatto da lui e una bottiglia di vino. Lo teneva sempre in casa per cucinare perché ormai, da un sacco di anni era diventato assolutamente sobrio.

A tavola, oltre le battute scherzose che saltavano fuori, in diversi avevano accennato a qualcosa. Ma poi gli argomenti erano caduti e nessuno ci si era soffermato. Aveva invece acceso interesse intorno e a lato del discorso della coppia, quello di quando qualcuno dei due viene a mancare e l'altro gli sopravvive. All'inizio battute interlocutorie. Scaramantiche. Come a esorcizzare l'idea che prima o poi potesse capitare a ciascuno di noi. Poi, con la sua voce pacata e meditata, uno dei commensali aveva cominciato a raccontare.

Di un amico da cui aveva avuto le confidenze. La moglie era stata gravemente malata ed era peggiorata sempre di più. Male inguaribile. Situazione di salute irreversibile. La poverina come spesso capita in questi casi, faceva progetti, come ad esorcizzare quello che tutti intorno lei sapevano. E che cioè aveva ancora pochi mesi di vita.

Il compagno e marito le era stato vicino. O così almeno aveva dato a vedere. Aiutandola come meglio era riuscito. Ricevendo e accogliendo ogni volta le amiche della moglie che andavano a trovarla; ex compagne di lavoro, o conoscenti.

Tra le altre una in particolare. Alla quale lui aveva dedicato riguardi gentilezze e sguardi attenti. O quantomeno era questo che lei aveva voluto credere, sperare e ritenere. Gli era sempre continuamente insicura insoddisfatta di quello che stava vivendo. Anche quando aveva creduto essere la situazione sempre sognata. Aveva avuto modo anche lui, il narratore,  di conoscerla quando  era andato a sua volta a cercare di dare aiuto e conforto. Conosceva perciò la visione della vicenda, sia come gliel'aveva raccontato il marito, sia come l'aveva vista lei.

Naturalmente solo la malata non era riuscita a capire cosa stava avvenendo. Rimanendo lo scuro di quella mostruosa macchinazione. Troppo presa dalla propria angoscia esistenziale e della propria sofferenza.

Era imbarazzante per i due. Per lei andare a trovarla sapendo che avrebbe avuto gli occhi di lui addosso. E per lui ogni volta guardare se nel gruppo delle amiche e conoscenti c'era anche quella a cui andavano le sue attenzioni e i suoi pensieri.

Naturale, diceva ora il narratore a tavola, che anche la morte e quell'evento luttuoso dovevano essere elaborati e superati. Magari dopo, pensava lui, solo dopo che fosse finita l'agonia…

La situazione restava comunque sospesa a mezz'aria. Incombeva come un pronostico, un destino previsto e concordato. Atteso. Da una parte perché sarebbero finite le sofferenze della malata. Ma dall'altra, e questo era davvero imbarazzante e disturbante, perché si sarebbero chiariti i termini della situazione, che era nata così quasi per caso…

«Ma scusa, tu hai raccontato ora che lui aveva fatto capire e fatto intuire all'amica della moglie moribonda che lui la guardava con interesse… Oppure a lei così era sembrato … Ma non ti pare una cosa un po' strana, malata, perversa? E queste cose te le ha confidate proprio lui? E anche lei da parte sua?

E anche l'amica compiacente, gli aveva fatto capire senza ombre di dubbio, che sperava nella liberazione dalla sofferenza da parte dell'amica, ma che sperava anche di occupare il suo posto? Oppure soltanto era rimasta sulle sue sperando che qualcosa capitasse confermando le sue speranze e aspettative?

Ma dai! Non posso crederci…! Era come se entrambi stessero progettando e attendendo che quel letto di sofferenza si liberasse presto… Oppure un solo dei due… Lei? Insoddisfatta dei suoi vissuti e sempre alla ricerca del nuovo? Per poterlo occupare in altro modo? Ma a questo punto era malato perverso e cinico lui? Oppure il cinismo era anche , soprattutto o forse soltanto dentro di lei? Come faceva costei a pensare di andare a trovare la tapina, avendo il retropensiero che avrebbe incontrato gli occhi dolci, con quel leggero sorriso, che lei credeva di scorgervi, da corteggiamento luttuoso, che lui aveva pronti nei suoi confronti…?»

Erano emersi punti di vista diversi e contraddittori. La vita non deve finire. Se qualcuno per sua sventura se ne va, chi rimane non deve votarsi al lutto definitivo.

No, diceva qualcun altro, se davvero erano una coppia e avevano una relazione affettiva, autentica, non avrebbe potuto o dovuto… Magari è una cosa diversa se la cosa fosse nata dopo ma non durante la situazione imbarazzante che durava infinitamente lungo.

Qualcuno aveva raccontato di un amore meraviglioso, infinito, sublime e unico, nato e assorto come un regalo autunnale in età matura. E poi la malattia aveva colpito lui. L'agonia era stata lunga. Lei lo aveva accudito amorosamente fino al momento del distacco doloroso e feroce. E poi, diversi anni dopo, lei si era posto il problema, quando lui ormai era scomparso, se lei dovesse per sempre rinunciare a un rapporto affettivo, e motivo, sentimentale e anche erotico. Ed era molto combattuta nel cercare di prendere una decisione.

Poi per fortuna, c'era stato chi era riuscito a cambiare discorso. Non prima di aver detto che l'uomo che si candidava alla vedovanza, era stato forse cinico, ma cercava in quel modo magari anche di inventarsi una speranza futura. Con la quale edulcorare il lutto imminente.

E aveva anche aggiunto che la nuova donna che aveva sperato di essere la prescelta, era stata profondamente disumana, cinica, mentre guardava assottigliarsi la figura e le risorse vitali di quella che era stata un'amica cara, a pregustare di prendere il suo posto.

Non offendendosi mortalmente per sé e per l'amica ignara e all'oscuro di tutto ,per le avance ricevute, o come comunque lei aveva voluto interpretarle.

Mentre girava per i corsi d'acqua, provava immaginarsela l'amica della meschinella appena defunta. A sognare di essere cercata da quell'uomo che probabilmente neppure l'aveva notata. E che magari aveva confidato agli amici, che finalmente si stava liberando di quella zavorra ingombrante. Gettandola a mare come avviene per i migranti. E che era soltanto infastidito delle amiche che andavano a trovare la malata agonizzante. Perché notava nei loro atteggiamenti curiosità e morboso desiderio. Dicendo che assolutamente una nuova compagna, da letto o anche per un'avventura, non l'avrebbe cercata tra quelle lì. Le colleghe. Che le trovava soltanto bruttarelle, e non assolutamente di suo gradimento. Anche se aveva notato che qualcuna gli ronzava intorno. Prima del lutto. E anche dopo. Ma lui aveva sempre preferito cercare di non farle capire di averla notata mai. Per pudore. Gli ricordava troppo quella che riteneva di avere appena buttato a mare. Ed era come se sentisse il fantasma della defunta gironzolare intorno. In quella personcina modesta da cui si sentiva guardato con golosità. Non corrisposta. Perché tra l'altro per nulla gradevole o attraente.

Il pasto era stato abbastanza ricco. Quel discorso scabroso aveva finito per essere messo da parte. Almeno lì a tavola. Ma continuava a ribollirgli dentro. Tanto che quando uno dei commensali gli aveva chiesto se sul suo tablet era possibile vedere i risultati dei mondiali, col tono abbastanza asciutto aveva detto che lui aveva disabilitato il proprio dispositivo. Adducendo che lui era contrario perché non li amava a tutti gli avvenimenti sportivi.

Si era sentito un po' stronzo nel dirlo. Ma così era andata.

I canali, con la loro acqua verde limacciosa, viaggiavano con un leggero increspamento di onde. E sarebbero andati a irrigare le campagne. E soprattutto quegli immensi reticoli delle risaie di cui la sua città era circondata.

Aveva sempre sentito una grande attrazione comunque per i corsi d'acqua. Il fiume Ticino. Le lanche. Tutti i corsi d'acqua, fiumi o torrenti. I canali. Ci si sentiva attratto. Magnetizzato. E ogni volta si divertiva ad andare con il suo scooter a riempire di immagini fotografiche la sua infinita raccolta.

Perché proprio l'acqua, pensava?

"Tutto scorre come un fiume…" [Panta rei os potamos; Eraclito]

Il fiume come metafora dello scorrere del tempo e della vita. Un desiderio e un'attrazione vitale quindi. Senza porsi nessun problema dubbio o domanda, per se stesso, di quello che potesse avvenire dopo. Non se lo voleva assolutamente domandare. Se il suo amore sarebbe sopravvissuto casto per sempre dedicato in esclusiva alla donna che ora amava immensamente. Nel caso malaugurato che fosse mancata. E pure, se fosse mancato lui, non lo disturbava per niente se lei magari dopo un periodo per elaborare il lutto e la mancanza, avesse rivolto le sue attenzioni amorose verso qualche altro uomo.

Ma un fiume, un canale, non può e non deve assolutamente progettare con quali altri corsi d'acqua mescolarsi poi, nel caso assoluto disperato e malaugurato che l'acqua che aveva sempre raggiunto fosse stata per qualsiasi motivo annullata.

Riordinò le fotografie scattate. Eliminò alcune che risultavano dei doppioni inutili. E quelle che avevano dei difetti di inquadratura o di messa a fuoco.

Poi, immagazzinò in un angolo della propria memoria emotiva, le riflessioni che gli amici e compagni avevano tirato fuori.

Lui sapeva che non voleva domandarsi cosa sarebbe stato dopo di lui.

E  aveva per il momento la certezza assoluta che non avrebbe mai rinunciato a lei, qualsiasi evento fosse potuto accaderle. Ed esorcizzò questo riflessione, dedicandole un pensiero amoroso.

UN VIAGGIO A RITROSO NEL MIO TEMPO … CON LO SCOOTER

UN VIAGGIO A RITROSO NEL MIO TEMPO …

               CON LO SCOOTER

Ed era stato un gioco estremamente piacevole. Festeggiare la rimessa in piena efficienza su strada del mio mezzo a due ruote. Il casco nuovo aveva la parte anteriore sollevabile sopra la fronte. Per cui non c'era più quella tortura del caldo soffocante anche sul volto. La temperatura era elevatissima ma non era per nessuno una novità. In Svezia giorni prima erano riusciti a fare il bagno in costume, come ricordavano di aver fatto solo da noi nel Mediterraneo. I ghiacci dei poli e quelli dei ghiacciai andavano sempre di più assottigliandosi e liquefacendosi. Ma non andavo a fare un giro di ricognizione metereologica.

Una borraccia termica da campeggio conteneva dell'acqua tonica ghiacciata. Che poi avrei preferito decisamente sostituire con l'acqua fresca di neve.. Preferendola. Un vecchio zaino in cuoio un po' consunto stava agganciato davanti alle mie gambe sullo scudo. Il navigatore faceva bella mostra di sé sul parabrezza. E la voce sintetica ricordava quando bisognava girare a destra, a sinistra, e  fra quanti metri…

Anche se la voce stentava a farsi sentire per via del casco che mi copriva le orecchie. A dir la verità non sembrava neanche facesse caldo. Avevo cominciato ad andare. E andare. E  andare… Il telecomando Telepass nel taschino della camicia, in autostrada faceva alzare la sbarra appena arrivavo. Insomma ovvie banalità, ma eccezionali per questa prima occasione in cui inauguravo e insieme festeggiavo.

Forse le cose, i fatti e gli avvenimenti più che essere belli, straordinari, in sé e per sé, lo sono o lo diventano a seconda di quello che noi regaliamo loro investendoli di significato.

L'avevo fatto fino a qualche anno prima. Con il vecchio scooter al quale avevo applicato l'impianto gpl. Perché ormai era diventato incompatibile per la circolazione; e solo così potevo ancora girare. L'apparecchiatura proveniva da un paese dell'est europeo. La tecnologia lasciava molto a desiderare. Dopo aver fatto un po' di kilometri spesso perdeva colpi il motore. Bisognava fermarsi. Spegnere e poi riaccendere e ripartire. Raggiungeva i 120 km/h e anche di più. Ma le continue soste rallentavano la tabella di marcia. Ora con il mio nuovo compagno di viaggio a due ruote, mi contentavo di velocità più modeste. Tra gli 80 e 90 orari, con punte addirittura oltre 100… Ma in quest'ultimo caso volevo illudermi : probabilmente mi trovavo in discese autostradali. Ma era tutto quello che ci stava dentro e dietro che dava sapore e significato rituale. Qualche anno fa come pure ieri… Uscito dall'autostrada imboccavo la superstrada da Gravellona Toce. E dopo poco i primi cartelli indicavano l'uscita per Ornavasso, poi Candoglia, Mergozzo… E più che cartelli stradali indicatori erano pezzetti di ricordi vivi da riscoprire e rivisitare.

La casa di Ornavasso, a mezza costa, sulla strada che portava al santuario della Madonna del Boden; in faccia alla parrocchiale di San Nicola. Ricordo che le campane suonavano le ore, le mezz'ore e anche i quarti d'ora… I primi tempi si faceva fatica a farci l'abitudine, specie di notte. La chiesa e il campanile di marmo e granito a macchie brune, l'avevo vista migliaia di volte affacciandomi alle finestre o dal terrazzino… O dal terrazzone lastricato. Ricolmo di lussureggianti alloro. Arbusti di rosa canina. E qualche palmizio. Da questo grosso terrazzo dei gradini portavano giù al cancelletto. Di ferro vecchio. Cigolante. Che però diventava un'ottima altalena per andarci avanti e indietro.

Da quei gradini la salita all'ampio cortile lastricato posteriore. Ricolmo d'uva americana che nessuno curava più per cui i grappoli spesso rinsecchivano per la filossera.

Gli acini buoni erano dolcissimi più delle caramelle. Le piccole meline della rosa canina, non bisognava assolutamente mangiarle. Contenevano dei lunghi filamenti che potevano dare grossi pruriti prima dell'evacuazione. Lo chiamavamo "gratacù" proprio per questo prurito all'ano. Ma nonna Emma sapeva raccogliere le e con le sue mani sapienti e magiche le faceva diventare una leccornia. Trasformando le in marmellata. Con tutto la nonna sapeva fare marmellate. Anche coi petali di rosa.Con le sue mani un po' deformate dall'artrosi, ma magiche. Si curava con prodotti naturali, canfora e altre pomate che avevano col profondo intenso odore di mugolio e simili. Una volta dopo la morte del babbo avevano rinvenuto in cantina due damigiane di vino di Ghemme. Una più piccola, l'altra più grande, erano passati molti anni per cui si erano inaciditi quei vini prelibati. Con pastiglie di china, il medicinale magico panacea contro tutti i malanni, lei lo aveva trasformato in un nettare divino chinato. Aggiungendo dello zucchero.

Ci ero ripassato a rivedere la casa di fronte a San Nicola. Da quando era stata venduta aveva perso quell'aspetto demodé … Di un villino austero di fine ottocento. Intonacato. Ma con le finestre piccole come si usavano in montagna per avere meno dispersione termica. E il tetto di pesanti lastre di beola sorrette da travi di rovere.

L'acquirente aveva importato con la violenza e il cattivo gusto che aveva nel suo DNA, lo stile delle case  colorite del Varesotto. Ci ero passato una volta… Ero scappato subito. E per molte ore, anzi per molti giorni, anzi ancora adesso soffro la ferita di quella visione… A maggior ragione perché i lavori erano ancora in corso… Ferite aperte, non ancora cicatrizzate…

Poi continuando lo scooter mi faceva guardare l'acqua densa grigio verde della  Toce. Nome di fiume femminile nella toponomastica locale. Tinta così dalle polveri e dai sedimenti di micascisti .

In alto sopra Candoglia i buchi nella parete montuosa delle cave del marmo del Duomo di Milano. Dalla superstrada non si vedeva ma sapevo che appena dietro le fronde c'era la scuola media annessa all'Istituto tecnico per marmisti. Dove avevo cominciato il mio percorso di pseudo professore. La passerella una volta fatta solo di cavi d'acciaio grugniti semiruggini, era stata rinnovata forse addirittura in muratura. Ma dovevo andare oltre. La piana di Pieve Vergonte arrossata dalle polveri tossiche della Rumianca. Le polveri che avevano ucciso lentamente il mio vecchio amico compagno Oreste Torriani. Inviso alla direzione della fabbrica. Come pure al suo stesso sindacato di cui era stato e continuava a essere il leader indiscusso. E anche dal partito per il quale aveva combattuto da partigiano.

Oltre al compagno Oreste pensai al mio exalunno di quando ci aveva insegnato lì, Valerio! Anche lui ormai passato in un'altra dimensione. Si era sparato un colpo al cuore insoddisfatto della situazione politica, culturale e umana…

Ma erano ricordi solo di sfuggita. Qualche sosta ogni tanto per una fotografia scattata col tablet. L'afa creava una patina di foschia sulle sagome dei monti. In mezzo al verde, le sempre più rare abitazioni col tetto di beola, avevano finito per lasciare il posto, come era avvenuto nella casa della mia infanzia di Ornavasso, a informi costruzioni brutte omologate seriali…

Ma avanti. Non c'è tempo per la nostalgia. Non c'è tempo per fermarci, piangersi addosso, un sorriso, un pensiero dolce affettuoso, e via…

Imboccando poi la valle Antigorio, la nuova galleria di 7 km, gelida, freschissima… Come i vagoni con aria condizionata sui treni dei giorni scorsi per Milano. Aveva preso il posto di quel percorso a tornanti continui che avevo con estrema difficoltà transitato, prima con l'auto e la roulotte al traino, e poi con il camper. A Baceno, con una stretta al cuore, avevo girato a destra per Premia. Ma qualche volta ci tornerò a fare quell'ultimo tratto della valle antigorio che porta a Croveo, a Goglio fino alla strada da percorrere a piedi per il Devero.

La cattedrale romanica di San Gaudenzio a Baceno, sorella gemella di San Nicola di Ornavasso.

Un'occhiata veloce di sfuggita al vallone tenebroso dantesco degli Orridi di Uriezzo.

Le terme di Premia, che mi avevano detto portare le stesse acque provenienti dalla Svizzera Leukerbad.

Ma non c'è tempo per fermarsi. Ora almeno. Il mio viaggio di corsa continua.

Ricompaiono le abitazioni con i tetti di beola. Uno strano incongruo rasquart sollevato sui funghi di pietra come in Val d'Aosta.

E le scritte della toponomastica che mescolano la nostra lingua all'idioma vallese .

E infine… Vista da sotto, la Cascata del Toce. Qui il nome del fiume conformisticamente torna ad essere maschile. Il verde. Tanto verde. Un odore di verde intenso. Addirittura un "odore verde".

Quell'odore e quella frescura immensa che avevo descritto anni prima in una poesia in cui ricordavo la corriera con i suoi clacson multizonali, quando andavo con la zia e i miei fratelli su da lei a Croveo. Una poesia in cui giocavo al confronto per contrasto con le corriere simili che avevo trovato molto tempo dopo girando le isole greche.

I rigagnoli della cascata. Sulla massa rocciosa. In una foto da adolescente, ancora senza barba, con gli occhiali, i capelli con un ciuffo vistoso alla James Dean, stavo appoggiato alla ringhiera. Me l'aveva scattata zia Luisa. Che era stato per molti anni la "Signora maestra" di Croveo. Conosceva molto bene quell'uomo asciutto, brusco e segaligno che era il parroco Don Ruscetta. Il prete scienziato viperaro. Insegnava a tutti come dotarsi di un rametto biforcuto in fondo, col quale immobilizzare le vipere, dopo averle riconosciute. E averle portate a lui. Che le faceva morsicare su un piccolo contenitore sul quale aveva posto una membrana forse di carta oleata. Raccoglieva i veleni e periodicamente li portava all'Istituto sieroterapico di Milano. Le sue messe erano messe da corsa. Duravano 10 o 12 minuti in tutto. Diverse volte se sentiva brusio, o qualche bambino in braccio le madri che strillava, interrompeva la funzione. E invitava a non disturbare uscendo sul sagrato.

Con la zia ero stato una volta nella sua sagrestia. In grossi bidoni alla buona grovigli di serpi e serpenti. Col veleno raccolto veniva prodotto l'antidoto per i malcapitati che venivano avvelenati dalle vipere. Delle quali non bisognava aver paura. Inutile mostrare panico. Le si sarebbe spaventate ulteriormente. E allora: zac! Per difendersi avrebbero estratto i loro denti a sciabola iniettando il loro liquido mortale.

Ho ancora in una mia vetrinetta  tra quegli oggetti antichi sopravvissuti a tanti traslochi e

a tante devastazioni di sgradevoli ospiti che ho avuto negli anni, un piccolo contenitore di bachelite marrone. Un rimedio che il prete viperaro, guaritore mago, aveva preparato: il mulasso. A base di nocciolo. Un portentoso rimedio per ricostruire tessuti malati. Come aveva fatto quando una madre sprovveduta aveva creduto di disinfettare una piccola ferita a un dito al proprio bambino, col disinfettante invoca allora: l'acido fenico. E per colmo della sorte di lasciarglielo avvolto sul dito tutta la notte. Il mattino il dito era scheletrico. Ma ci aveva pensato Don Ruscetta.

Qualche notte, dei ragazzi lì in vacanza da parenti si erano infilati su per la scaletta del campanile, suonando sulla tastiera "avanti popolo". Una bravata sciocca. Un rapido cenno nella messa del giorno dopo, con aria brusca e decisamente incazzata.

Nel seicento a Croveo c'era stata l'inquisizione locale, per gli ultimi processi alle streghe con esecuzione.

Nella notte del giorno dei morti era usanza, ancora negli anni 50 e 60, mettere sul davanzale della finestra una tazza d'acqua e qualche boccone di pane. E molti locali erano convinti di avere poi visto sul pavimento il giorno dopo gocce d'acqua.

Non posso dilungarmi oltre, perché la cascata mi sta aspettando. Con le sue fontane di acqua gelata di neve. Meriterebbe un lungo discorso la parlata e il dialetto del posto che mi facevano tanto ridere di gusto e mi piaceva tantissimo.

Boh. Tutto qui. Il mio scooter viaggiava spedito. Ronzando. Le fontane sgorgavano acqua. La mia arsura poteva esserne momentaneamente piacevolmente appagata. Almeno fino alla prossima volta.

E anche la prossima volta mi fermerò a quello che una volta si chiamava bar sport a Premia. Che ero stato con la mia bambina piccolissima che dormiva nel passeggino e beveva golosa del suo biberon il latte. Mentre io mi buttavo sui cibi deliziosi che cucinavano.

E che ancora ho assaggiato proprio ieri. Ma tanto sapevo che avrei bevuto quell'ottima acqua ghiacciata delle fontane del passo della Frua. Che invece di farmi venire una congestione ogni volta mi aiutava in una digestione splendida.

Ci ero stato ancora al bar sport come si chiamava allora l'ultima volta che la mia anziana madre si era lasciata convincere a venire a fare una gita. Era quasi novantenne. Da vecchia artista cantante lirica alla scala, portava sempre i capelli tinti di enné con un buffo colorito rosa. Buongustaia e golosa come me, per pudore diceva che non aveva affatto appetito. E poi con gli occhi che luccicavano di piacere, seguiva il mio esempio sui cibi deliziosi. Chiedendo ogni tanto con uno sguardo un altro buon bicchiere di vino. Lei non beveva l'acqua gelata per digerire… Un viaggio con lo scooter. Apparentemente in una valle lontana 147 km dalla mia afosa, umida e puzzolente di risaie città che si chiama Novara. Ma in effetti, il mio scooter mi aveva nuovamente aiutato a ripercorrere un viaggio a ritroso nel tempo. Nel mio tempo. Ognuno di noi a suo tempo che gli è caro, gradito, e al quale vuole tornare ogni tanto con ricordo. Nostalgico. Che un termine stupendo mi permette di chiamare più che nostalgia: "saudade".

Le numerose foto partivano seduta stante per la destinataria che virtualmente era venuto il viaggio con me, e ora, per quanto scattate senza una vera macchina fotografica, le colloco qui sotto. A commento. Ma io ho sempre pensato, e lo penso ancora, che le foto più belle sono quelle che ci portiamo dentro. Solo qualche volta cerchiamo di bloccarne l'immagine. Ma la più bella è un'immagine mentale.